Viktor Volkov

El oleaje golpeaba con fuerza contra las rocas que rodeaban mi casa en la isla. Su sonido constante llenaba el silencio de la noche, acompañado solo por el leve crujir del cigarro entre mis dedos. Dmitry estaba apoyado en la baranda frente a mí, jugando con su copa de vino mientras su mirada vagaba por el horizonte. Podía sentir que estaba preparando sus palabras, siempre cuidadoso pero con ese tono que me irritaba: el de quien creía saberlo todo.

—No lo entiendo, Viktor —dijo finalmente, rompiendo el silencio con esa sonrisa ladeada que usaba para provocar—. Llevas años manejando mujeres como piezas en tu tablero, pero con esta… hay algo diferente.

Exhalé una bocanada de humo antes de responder. Mis ojos, ocultos tras la máscara, seguían fijos en él. Dmitry podía leer a los hombres como nadie más, pero conmigo se había enfrentado a un muro una y otra vez. No iba a ser diferente ahora.

—¿Diferente? —repetí, dejando que la palabra cayera con la misma indiferencia que sent