Alba

La noche tiene ese silencio particular de las grandes casas: un calma tan completa que se convierte casi en un personaje, respirando al ritmo de las paredes. Sandro todavía duerme, su respiración regular contra mi nuca, un calor que me retiene pero no me calma. Abro los ojos. La oscuridad se ha teñido de un azul profundo. Escucho. El tic-tac del reloj lejano late como un recordatorio discreto: cada segundo es una elección.

Me levanto suavemente, deslizo mis pies descalzos sobre la alfombra gruesa. La habitación aún huele a sal y madera pulida. Abro la puerta-ventana con precaución; una brisa fresca se cuela, cargada del olor de hierbas nocturnas. El jardín de la finca se extiende en olas oscuras bajo la luna. Los cipreses levantan sus siluetas rectas, guardianes silenciosos. Me apoyo en la barandilla. El metal está frío, una mordida que me despierta.

Todo parece tan pacífico. Y, sin embargo, dentro de mí, es un campo de ruinas.

Soy policía. Soy la teniente Alba Carini, la que, du