La mañana se había colado por los ventanales como un susurro cálido. En la mansión, el canto de los gorriones era acompañado por el lejano rumor de las olas rompiendo contra los acantilados. El aroma del pan recién horneado flotaba desde la cocina hasta las habitaciones, donde un nuevo día traía promesas de esperanza.

Isabella, con una camiseta blanca arremangada y el cabello recogido en una coleta suelta, sostenía una brocha de pintura entre los dedos. A su lado, Francesco mezclaba colores en una bandeja como si estuviese preparando una obra de arte. Estaban en la habitación de Fiorella, rodeados de latas abiertas, papeles protectores sobre el suelo, y pequeñas huellas de pintura que ya salpicaban la madera.

— ¿Estás segura de que a nuestra pequeña ejecutiva le gustará el color lavanda con detalles dorados? —preguntó él con una sonrisa ladeada, mientras agitaba el rodillo.

—Ella lo aprobó por videollamada desde el spa —contestó Isabella riendo—. Aunque insistió en que debía tener un