Punto de vista de Alejandro

Reunir el coraje para ir a la oficina hoy cuesta mucho.

Me digo que es porque tengo una reunión importante… Pero es mentira.

Estoy aquí por ella.

No pude dormir anoche porque cada vez que cerraba los ojos, la veía… Laila Ramírez.

Mi secretaria.

La mujer en la que no debería pensar, no debería desear y con la que ni siquiera debería fantasear.

Y sin embargo, aquí estoy, de pie en el ascensor, ajustándome la corbata como un hombre que intenta mantener la compostura.

Las puertas se abren.

El espacio de trabajo abierto está silencioso a esta hora. Los ordenadores zumban, se oye el tecleo de alguien y el murmullo de los madrugadores que intentan parecer productivos.

Y… ahí está ella.

 Laila, sentada en su escritorio, con la cabeza inclinada sobre su agenda, el pelo recogido en un moño suelto y los hombros tiesos, de una forma que me dice que ella tampoco durmió.

Su abrigo está colgado del respaldo de la silla; la correa de su bolso cuelga a medias, como si lo hubiera tirado todo a toda prisa.

Me mira. En cuanto levanta la vista y se encuentra con la mía... se estremece.

Desvía la mirada al instante. Agarra una pila de archivos como si fueran urgentes y se levanta tan rápido que su silla se desplaza hacia atrás y se dirige a Recursos Humanos, a cualquier parte, a cualquier parte menos a mí.

Me está evitando.

Claro que sí.

Exhalo lentamente, intentando que no se note cuánto me golpea.

Anoche todavía está fresco... Demasiado fresco.

El amigo invisible de la empresa...

La bolsa roja de lencería...

Su rostro se sonrojó con una expresión de horror cuando se quitó el encaje. La forma en que se tambaleó hacia atrás, como si le faltara el aire.

Y ahí está el momento que me ha estado torturando toda la noche.

"Bunny, ponte mi regalo de Año Nuevo".

No debería haber dicho eso.

No debería haberme inclinado; no debería haber dejado que esa parte de mí, la que desencadenó su foto accidental, me dominara.

Pero lo hice, y ella salió corriendo.

La seguí fuera del salón de fiestas, con el corazón latiendo con fuerza, el pulso acelerado, deseando... demasiado.

Solo me detuve cuando desapareció en el pasillo, fuera de los ascensores.

Me quedé allí casi un minuto entero... deseando darme la vuelta.

Dejarla en paz. Volver a ser su jefe y no en lo que demonios me estaba convirtiendo.

Y aquí estamos.

Ella fingiendo que no existo.

Yo fingiendo que la imagen de ella en lencería roja no está grabada a fuego en mi cerebro.

 Me dirijo a mi oficina, obligándome a caminar con normalidad, con calma, como si no tuviera una opresión en el pecho y mi mente no estuviera repasando la noche anterior fotograma a fotograma.

Clara, una de mis empleadas, pasa a mi lado. "Buenos días, Sr. Torres".

Asiento y entro en mi oficina.

Mi voz me delataría si le respondiera.

Mi oficina está a solo seis metros del escritorio de Laila, pero ahora mismo parece un kilómetro y medio.

La miro una vez más. Sigue sin mirarme.

Prefiere hablar con Recursos Humanos que pasar de largo.

Algo se retuerce en mi pecho.

¿Irritación? ¿Culpa? ¿Deseo?

No puedo decidirme.

Me siento detrás de mi escritorio y me froto la frente.

Esto es un desastre; necesito controlarme. Está comprometida, es mi empleada, y yo no soy el tipo de hombre que cruza esos límites.

 Al menos, no lo creía.

La puerta sigue abierta. Desde aquí puedo verle la coronilla. Está de vuelta en su escritorio, escribiendo frenéticamente, como si pudiera dejar atrás todo trabajando lo suficientemente rápido.

Se acomoda un mechón de pelo detrás de la oreja.

Aprieto la mandíbula.

Parece nerviosa, nerviosa. Como si esperara que dijera algo inapropiado.

No lo haré... No puedo.

Abro mi portátil, pero la pantalla se vuelve borrosa.

Su foto me viene a la mente: encaje rojo, curvas suaves, su expresión ligeramente tímida mientras posaba para un hombre que no era yo.

Una foto que nunca quiso que viera.

Terminé viéndola, y desde entonces no he sido la misma.

Mi teléfono vibra en mi escritorio.

 Es un mensaje de ella:

      `Tu reunión de las 9:00 ha sido reprogramada para las 9:45. ¿Necesitas que me ocupe de algo más esta mañana?`

La formalidad me golpea como un puñetazo.

``¿Necesitas que me ocupe de algo más…?`

Tan rígida, tan distante.

Le respondo:

     `Pasa un momento.`

Antes de que pudiera pensarlo dos veces, le di a enviar.

Se queda paralizada en cuanto revisa la respuesta.

Puedo verla desde aquí, con los dedos todavía sobre el teclado, los hombros encogiéndose al respirar profundamente.

Se levanta lentamente y camina hacia mi oficina como si se acercara a un animal salvaje.

Se detiene en la puerta, sin sentarse.

"Buenos días, Sr. Torres", dice en voz baja.

¿Sr. Torres?

Lo odio.

Me ha llamado Alejandro sin querer antes, siempre corregido rápidamente, pero oírla volver al Sr. Torres como si fuéramos desconocidos… Algo dentro de mí se tensa.

"Cierra la puerta", digo.

Abre los ojos de par en par.

Por un segundo, no se mueve.

Luego la cierra en silencio, con las manos ligeramente temblorosas.

Hago un gesto hacia el asiento frente a mí. "Siéntate".

Lo hace, con las manos cuidadosamente cruzadas sobre el regazo, pero sigue sin mirarme.

El silencio se extiende.

Me aclaro la garganta, intentando sonar como un director ejecutivo, no como un hombre que lucha consigo mismo.

"Sobre lo de anoche..."

Levanta la cabeza de golpe. "¿Podemos fingir que no pasó?"

Las palabras salen demasiado rápido. Demasiado asustada.

Está aterrorizada.

No por mí... sino por lo que significaba.

Inspiro lentamente. "Si eso es lo que quieres". “Lo es”, dice al instante.

Miente.

No sé cómo lo sé, pero lo sé.

Frunce el ceño. Su pierna se balancea mientras toca su anillo de compromiso, girándolo, ajustándolo y girándolo una y otra vez.

La realidad y la culpa me golpean de nuevo.

Está comprometida, y yo crucé la línea.

Ella intenta mantener su vida en orden mientras yo desenredo la mía.

“No quise incomodarte”, digo.

Su garganta tiembla. Asiente una vez, pero no habla.

Fuerzo mi tono a ser suave. “El regalo… fue un error”.

Sus ojos se levantan de nuevo.

¿Sorprendida? ¿Confundida? ¿Herida?

No lo sé.

“¿Un error?”, susurra.

Trago saliva. “No estaba pensando con claridad”.

Estaba… Sabía exactamente lo que estaba haciendo. Elegí esa lencería a propósito.

Quería ver su reacción.

Quería… algo que no debería querer.

Pero no puedo decir nada de eso.

No cuando parece que apenas se mantiene firme.

Forza una pequeña inclinación de cabeza. "Gracias", dice en voz baja. "Por decir eso".

Su voz se quiebra al final.

Maldita sea.

"Laila", digo, más suave de lo que pretendía. "Mírame".

Duda antes de levantar la mirada.

Le tiemblan las pestañas. Aprieta los labios como si estuviera luchando contra algo en su interior.

Emoción, arrepentimiento, tal vez incluso confusión.

Exhalo lentamente. "Eres una empleada valiosa. No quiero que te sientas… incómoda en este trabajo".

Traga saliva con dificultad. "Te lo agradezco".

Otra mentira.

 Intenta protegerse a sí misma, a su prometido, su estabilidad y todo lo que la convierte en la persona responsable y cuidadosa que es.

Pero algo pasa entre nosotros de todos modos, un destello, una chispa, algo que no debería existir.

Me aparto, agarrando el borde de mi escritorio. "De ahora en adelante, mantendremos las cosas estrictamente profesionales".

Asiente tan rápido que casi duele verla. "Sí. Por supuesto".

Otro instante de silencio.

Se levanta bruscamente. "Debería volver a mi escritorio".

La dejo ir.

Pero cuando se acerca a la puerta, hablo sin pensar.

"Laila".

Se detiene, su mano se congela en el pomo.

Y antes de que pueda detenerme, antes de que la lógica pueda callarme la boca...

Hago la única pregunta que no debería.

"¿Por qué huiste de mí anoche?"

Gira la cabeza lentamente, lo justo para que pueda ver su perfil.

Su voz es apenas un susurro. 

“Porque no confiaba en mí mismo.”

Se me para el pulso.

No espera mi reacción. Sale por la puerta, casi huyendo de nuevo.

Me levanto tan rápido que mi silla rueda hacia atrás y se estrella contra la pared.

Me dirijo a la puerta, agarrando el pomo con la mano, listo para ir tras ella, listo para detenerla, listo para preguntarle qué demonios significaba eso, listo para…

Un golpe resuena al otro lado en ese preciso instante.

Un solo golpe seco.

Mi mano se congela en el pomo.

Abro la puerta y hay algo en el suelo.

Un pequeño sobre rojo dirigido a mí con la letra de Laila.

El pulso me ruge en los oídos cuando me agacho para recogerlo.

Dentro hay una nota… Un mensaje corto.