O frio cortava como navalhas invisíveis quando Miguel despertou de um sonho que não lembrava ter tido. Estava deitado em meio às pedras negras que cercavam o caminho ancestral. O chão parecia pulsar sob suas costas, como se estivesse vivo e sussurrasse em uma língua esquecida.

Valéria estava ajoelhada ao seu lado, os olhos fixos no vazio adiante. Léo mantinha-se de guarda, enquanto Mateo ajudava Elisa a se equilibrar. A criança oscilava entre o presente e o outro lado, os olhos negros refletindo pedaços de uma memória fragmentada.

— Onde estamos? — perguntou Miguel, sentando-se com dificuldade.

— Ainda dentro do véu — respondeu Valéria. — Mas parece que algo mudou. Há uma energia diferente no ar. Como se estivéssemos sendo observados.

Avançaram com cautela por uma trilha de pedras flutuantes. Ao redor, a névoa tomava formas. Algumas lembravam rostos, outras mãos espalmadas pedindo socorro. E então, ao longe, surgiu uma torre solitária — escura, coberta de inscrições vivas que se movia