Capítulo 6

El pasillo hacia la oficina de Ethan nunca me había parecido tan largo. Cada paso resonaba contra el suelo de madera pulida, marcando el tiempo como un metrónomo implacable. Podía sentir mi pulso en mis oídos, un ritmo irregular que no tenía nada que ver con el ejercicio físico y todo que ver con no saber qué esperar al otro lado de esa puerta.

Las oficinas a mi alrededor estaban ocupadas con su rutina de tarde: llamadas telefónicas amortiguadas detrás de puertas cerradas, el teclear constante de personas trabajando en sus computadoras, el ocasional murmullo de una reunión. Vida normal sucediendo mientras yo me dirigía hacia algo que definitivamente no se sentía normal.

La puerta de la oficina de Ethan estaba entreabierta, una rendija de luz cayendo sobre el pasillo.

Toqué dos veces, un sonido suave que pareció absurdamente formal considerando lo que acababa de presenciar abajo.

—Entra y cierra la puerta.

Su voz llegó desde adentro, y había algo en ella que me hizo tragar saliva antes de obedecer.

Entré y cerré la puerta detrás de mí con un clic que resonó más fuerte de lo que debería.

Ethan estaba de pie junto a la ventana otra vez, pero esta vez su postura era completamente diferente. No había nada de esa confianza relajada de esta mañana. Tenía una mano presionada contra el cristal, los dedos extendidos como si estuviera tratando de anclarse a algo sólido. La otra estaba metida en su bolsillo, la línea de sus hombros tensa bajo la tela de su camisa.

Afuera, el sol de la tarde pintaba la ciudad en tonos dorados. Desde esta altura, todo parecía tranquilo, ordenado, manejable. Una mentira hermosa.

No se giró cuando hablé.

—¿Querías verme?

El silencio se extendió. Uno. Dos. Tres segundos. Lo suficiente para que empezara a preguntarme si debía decir algo más.

—Siéntate.

No era una sugerencia.

Me moví hacia una de las sillas frente a su escritorio, dejando mi laptop sobre mis piernas como un escudo inadecuado. La habitación estaba demasiado silenciosa. El aire acondicionado había dejado de zumbar, o tal vez simplemente no podía escucharlo sobre el latido de mi propio corazón.

Finalmente, Ethan se giró.

Y lo que vi en su rostro me detuvo.

No era enojo. El enojo habría sido más simple, más fácil de navegar. Era algo más complicado: control ejercido con tanto esfuerzo que podía ver las grietas en los bordes. Sus ojos verdes, que usualmente eran fríos y analíticos, ahora tenían una cualidad diferente. Más oscura.

Se movió hacia su escritorio pero no se sentó. En cambio, se apoyó contra él, los brazos cruzados sobre su pecho. La posición lo hacía parecer más alto, más imponente. Otra barrera calculada entre nosotros.

—Necesito que entiendas algo —empezó, su voz controlada—. Cuando doy una orden, espero que se siga. Sin cuestionamientos. Sin intentar encontrar maneras creativas de rodearla.

—No estaba tratando de…

—No he terminado.

Cerré la boca.

—Cuando digo que algo no es una opción, no es una negociación. No es una puerta que dejes entreabierta con la esperanza de que cambie de opinión. Es una pared. Y no la cruzas.

Cada palabra era precisa, deliberada. Como si las hubiera estado ensayando durante todo el camino desde la sala de conferencias.

—Entiendo —dije, aunque no estaba segura de que lo hiciera completamente.

—¿En verdad? —se inclinó hacia adelante, y de repente el espacio entre nosotros se sintió mucho más pequeño—. Porque hace cinco minutos estabas presionando exactamente sobre lo que acabo de decir que no harías.

—Yo no sabía que era un tema sensible. Aaron lo mencionó y…

—Aaron no debió mencionarlo —cortó—. Y ahora que sabes que es un tema sensible, ¿vas a dejarlo ir?

La forma en que me miró cuando hizo esa pregunta hizo algo extraño en mi pecho. Había un desafío ahí, sí. Pero también había algo más. Algo que parecía casi como… vulnerabilidad. Como si necesitara que yo dijera que sí pero no quisiera admitir por qué.

—Sí —dije, y me sorprendió darme cuenta de que lo decía en serio—. Lo dejaré ir.

Algo en sus hombros se relajó. Solo un poco, pero lo suficiente para que lo notara.

Se apartó del escritorio y caminó hacia la ventana nuevamente, poniendo distancia entre nosotros. Cuando habló nuevamente, su voz había perdido ese filo cortante.

—Hay partes de mi vida que no son relevantes para este proyecto. Para este trabajo. Y prefiero mantenerlas separadas.

Era la declaración más personal que le había escuchado decir. Y precisamente porque era tan cuidadosa, tan medida, me hizo darme cuenta de cuánto estaba guardando.

—Lo entiendo —dije suavemente—. Todos tenemos líneas que no queremos que se crucen.

Me miró por encima del hombro, y por un momento nuestras miradas se sostuvieron. La luz de la tarde iluminaba su perfil, suavizando las líneas duras de su rostro. Vi la cicatriz en su ceja nuevamente, y esta vez noté otra pequeña en su mentón que no había visto antes. Marcas de una historia que no conocía.

—¿Tú tienes esas líneas? —preguntó, y había curiosidad genuina en su voz.

—Todo el mundo las tiene —respondí—. La diferencia es qué tan bien las escondemos.

Una sonrisa pequeña, apenas perceptible, tocó sus labios. No era su sonrisa habitual de superioridad calculada. Era algo más real, más humano.

—Eres más perceptiva de lo que esperaba.

—¿Esperabas que fuera tonta?

—Esperaba que fueras idealista. Ingenua, tal vez. Pero no tonta. Nunca tonta.

La forma en que lo dijo, casi como un cumplido a regañadientes, hizo que algo se calentara en mi pecho.

Se giró completamente ahora, apoyándose contra el marco de la ventana con los brazos cruzados. La luz detrás de él lo convertía casi en una silueta, haciendo imposible leer su expresión claramente.

—Dime sobre tus líneas —dijo—. Las que no quieres que cruce.

La pregunta me tomó desprevenida.

—¿Por qué querrías saber eso?

—Porque si vamos a trabajar juntos durante tres meses, prefiero saber dónde están los campos minados antes de pisarlos.

Había lógica en eso. Y sin embargo, la forma en que me miraba sugería que no era solo una cuestión de eficiencia profesional.

—No hablo sobre ciertos temas de mi pasado —dije finalmente—. Sobre decisiones que tuve que tomar que no fueron fáciles. Sobre cosas que sacrifiqué para llegar aquí.

—¿Y por qué es esa tu línea?

—Porque la gente tiende a juzgar sin entender el contexto completo. Y estoy cansada de justificar mis elecciones.

Asintió lentamente, como si entendiera más de lo que yo había dicho explícitamente.

—¿Algo más?

Pensé en eso. En las cosas que me hacían cerrarme, las conversaciones que evitaba.

—No me gusta cuando la gente asume cosas sobre mí basándose en apariencias. Sobre de dónde vengo o cómo me veo.

—¿Y cómo te ven?

La pregunta era simple, pero cargada.

—Como alguien que no debería estar en estas salas. Como si mi presencia fuera un favor, no algo ganado.

Algo pasó por su rostro. Comprensión, quizás.

—Para que conste —dijo, su voz más suave de lo que había sido en toda la conversación—, nunca pensé que tu presencia aquí fuera un favor. Si no creyera que tienes lo necesario, no habrías pasado del primer corte.

—Pero dijiste que era una “probabilidad mínima.”

—Una probabilidad sigue siendo una probabilidad. Y yo solo apuesto cuando veo potencial real, sin importar cuán oculto esté.

El silencio que siguió fue diferente de los anteriores. No incómodo ni cargado de tensión defensiva, sino algo más suave. Como si ambos hubiéramos bajado nuestras guardias solo un poco.

—Puedes irte —dijo finalmente—. Y Violet.

Me detuve con la mano en la manija de la puerta.

—Gracias. Por dejarlo ir.

Cuando me giré para mirarlo, seguía junto a la ventana, pero algo en su postura había cambiado. Menos defensivo. Más… humano.

—Solo por esta vez —respondí—. Pero eventualmente vas a tener que darme algo. Alguna razón por qué estoy aquí más allá de “probabilidades mínimas” y “gente con algo que demostrar.”

—¿Y si esa es la única razón?

—Entonces eres mejor mentiroso de lo que pensaba.

Salí antes de que pudiera responder, pero escuché algo que podría haber sido una risa suave. O tal vez solo fue el viento contra las ventanas.

Pero no llegué muy lejos.

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