La mañana en la Suite Real olía a mantequilla francesa y a victoria podrida.

Un camarero invisible había dejado el desayuno mientras dormíamos. Fresas bañadas en chocolate, cruasanes recién horneados y una botella de Dom Pérignon en una cubitera de plata.

Junto a la bandeja, la prensa del día estaba desplegada como un abanico de vanidad.

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