El crepúsculo derramaba un resplandor carmesí sobre Miami, tiñendo las ventanas de la mansión Morales con un fulgor que parecía presagiar sangre. En el comedor, la mesa de roble estaba iluminada por velas titilantes, su luz danzando sobre los rostros de Valeria, Sofía y Gabriel, que reían mientras enrollaban espaguetis en sus tenedores. Valeria, envuelta en una blusa de seda color marfil que se adhería suavemente a su figura, cortaba con precisión quirúrgica un trozo de pan para Sofía, sus manos firmes a pesar del torbellino que rugía en su interior. Cada risa de sus hijos era un ancla, pero también un recordatorio de la prisión que Luis había construido a su alrededor.

Luis, sentado en el extremo opuesto, observaba con ojos que brillaban como obsidiana pulida. Su traje oscuro, impecable como siempre, contrastaba con la camisa entreabierta que dejaba entrever un destello de su pecho firme. Sus dedos jugaban con el tallo de una copa de cristal, un gesto lento y deliberado que parecía a