Laís

A casa parecia maior desde que Amélia sumira. O vazio que ela deixava ecoava nos detalhes: a caneca esquecida na cozinha, o casaco pendurado atrás da porta, as risadas que não voltaram a preencher os cômodos. Laís andava silenciosa pelos corredores, sentindo um nó constante na garganta. Mesmo quando tentava se ocupar, o nome de Amélia estava sempre na ponta da língua e a imagem dela, na mente.

Ela era mais que amiga, era irmã de alma.

Laís passava horas revisando papéis, áudios, arquivos digitais enviados por Marques e Nicole. Queria se sentir útil. Queria acreditar que estava ajudando de alguma forma, mesmo que não pudesse empunhar armas ou invadir esconderijos. Ela lia cada relatório, buscava padrões, detalhes ignorados — qualquer coisa que pudesse levar até Amélia.

Mas naquela noite, não conseguiu manter a fachada firme.

Sentou-se sozinha no sofá, abraçando uma almofada enquanto as lágrimas desciam silenciosas por seu rosto. O relógio marcava duas da manhã. Tudo estava escuro