O silêncio daquela manhã não era paz.

Era cálculo.

Guilherme estava sentado à mesa do escritório, a camisa ainda aberta no primeiro botão, o celular virado para baixo como se pudesse morder. Eu sabia reconhecer aquele estado: não era raiva, nem tristeza. Era quando ele juntava os pedaços antes de decidir como seguir.

— Dois contratos suspensos — disse, sem me olhar. — Não cancelados. Suspensos.

“Até esclarecimentos.”

A frase vinha carregada de algo pior do que prejuízo: desconfiança.

Aproximei-me devagar, apoiei as mãos nos ombros dele. Não disse nada. Às vezes, palavra só atrapalha.

— Eles não querem se comprometer — continuou. — Ninguém quer ser o primeiro a ficar do lado errado da história.

Era assim que a mentira funcionava: não precisava convencer todos. Bastava plantar dúvida.

Eduardo chegou pouco depois, sem cumprimentos longos, direto ao ponto.

— O investigador avançou — disse. — Não em nomes ainda. Em padrão.

Sentou-se, abriu o notebook.

— Tudo que acontece segue o mesmo rote