Quando o lar não é um lugar, mas uma pessoa.

O jato cruzava o céu noturno como uma lâmina de prata cortando o escuro.

Leonardo Cassani estava sentado na cabine silenciosa, a luz suave refletindo no rosto tenso. O terno estava amassado, a gravata solta, e os olhos — cansados, profundos — não piscavam há horas.

O piloto falou algo pelo rádio, mas Leo não respondeu. Continuou olhando a tela do tablet no colo.

Os mapas, os relatórios, os registros da operação — tudo finalmente encerrado.

Vittório morto. A SABINO destruída.

Mas, dentro dele, nada soava como vitória.

“Tudo acabou, pai…” — ele pensava, lembrando do som da voz de Amaro algumas horas antes.

Acabou, mas a guerra sempre deixa ruído.

E o ruído agora vinha do coração.

Fechou os olhos por um instante, sentindo o ronco grave das turbinas vibrar sob os pés.

Da França à Inglaterra seriam pouco mais de uma hora e meia.

Tempo suficiente para pensar. Ou se torturar.

Pensou em Norman.

No rosto dela, na forma como o chamava de “Leo” em voz