~Narrado por Arthur~

Eu ainda sentia o perfume dela quando entrei em casa naquela manhã. A lembrança da noite anterior com Isabela ainda latejava em mim — o toque dela, o olhar doce, o jeito como estava arrepiada, sua pele quente, o quanto tudo foi puro.

Mas bastou atravessar o hall para sentir o ar denso.

Meus pais estavam à mesa do café, e o clima era pesado. O jornal dobrado, o silêncio absoluto. Meu pai levantou o olhar.

— Arthur… sente-se — disse ele, com a calma que sempre precedia a tempestade.

Sentei. Minha mãe, elegante e fria, com as mãos sobre a mesa.

— Quer nos explicar o que significa isso? — perguntou, empurrando o tablet na minha direção.

Na tela, havia uma foto: eu, saindo da casa de campo com Isa.

Meu estômago travou.

— Onde você conseguiu isso?

— Não importa. — A voz dela era gélida. — O que importa é que você levou uma… bolsista para a nossa casa de campo.

Engoli em seco.

— Ela é mais do que isso.

Meu pai bateu a mão na mesa, firme.

— Arthur! Você tem ideia do que e