Narra Lorena.

La habitación está cerrada y siento que el aire pesa más de lo que debería, como si los muros hubieran decidido apretarse en silencio para recordarnos que aquí no entra la luz, que lo que estamos a punto de hacer no resiste la claridad del día, y el humo del cigarro de Jean Pierre se enrosca en el aire como un animal lento que se instala en cada rincón, cubriendo los muebles, la mesa, nuestros propios cuerpos, mientras los vasos de whisky reflejan un brillo apagado, la transparenc