Narra Dulce.

No sé cuánto tiempo pasa.

El libro sigue ahí, abierto sobre la mesa como una herida mal cerrada, las páginas quietas pero con la sensación de que laten bajo la luz cálida de la lámpara. Mis ojos intentan aferrarse a las letras, pero fallan; las palabras parecen distorsionarse, como si estuvieran flotando en agua. No sé si tiemblan ellas… o soy yo.

Siento que mi respiración es más audible de lo que debería. Un leve murmullo que se mezcla con el silencio espeso de la biblioteca. Y en