La Traffic avanza lenta, como si supiera que no hay prisa. La noche cae sobre el campo como una sábana húmeda. Las luces delanteras apenas arañan el camino de tierra que se abre entre pastizales altos. A lo lejos, un zumbido constante anticipa la presencia de algo más: hélices que cortan el aire.

Lorena observa por la ventanilla sucia. El paisaje le resulta demasiado familiar. Árboles resecos, la pendiente del terreno, el cartel oxidado de una antigua estación de servicio abandonada. Frunce el