Narra Lorena.

No duermo.

Ni un segundo.

Ni siquiera pestañeo más de tres segundos seguidos, porque cada vez que cierro los ojos lo único que veo es ese maldito celular.

Ese aparato negro, frío, chiquito, que late debajo de la almohada como un corazón ajeno, como una bomba cargada con todos los secretos que podrían matarme.

Y no es una metáfora.

No en esta casa.

No con él.

Ruiz duerme.

Duerme como duerme un tipo que disparó esa misma tarde, que corrió entre balas, que gritó órdenes por la radio y vio la sangre mancharle la campera a uno de sus hombres mientras una granada le explotaba al lado del oído.

Duerme como si descansar fuera un lujo que no se permite muy seguido, y ahora que por fin lo tiene, lo exprime con los dientes apretados, la mandíbula tensa y las manos cerradas, como si incluso dormido peleara con los demonios que él mismo alimenta.

Pero a mitad de la madrugada, se despierta.

No del todo. Apenas un sobresalto, un gruñido entre sueños, una sombra que se mueve del otro la