Narra Lorena.

Su boca baja por mi pecho con un hambre que no intenta disimular.

No hay ternura.

No hay disculpas.

Hay poder, y deseo, y una furia mal disimulada que se mezcla con su respiración caliente sobre mi piel.

—Esto que estás haciendo —le susurro, ahogada entre sus labios y sus manos—, no te convierte en el que ganó.

—No, muñeca —responde, deslizando los dedos por mi vientre, lento, como si midiera el terreno—. Me convierte en el que volvió a tomar lo que le pertenece.

Su mano derec