En la mansión Delcourt, el ambiente era como una olla a presión a punto de estallar. ‎‍‍‍‍‍‎

Luciano estaba en el centro de ese huracán, desmoronándose bajo la máscara de perfección que siempre había mostrado al mundo. Bebía whisky a las nueve de la mañana con la desesperación de un hombre que intenta sofocar un incendio con gasolina. ‎‍‍‍‍‍‎

El cristal de la copa tintineaba cada vez que la dejaba sobre la mesa, solo para volver a alzarla segundos después, buscando ahogar en alcohol la furia que lo devoraba por dentro, aunque el ardor en su garganta no lograba apagar el fuego de su rabia. ‎‍‍‍‍‍‎

Adeline estaba sentada en un sofá, con las manos entrelazadas y la expresión tensa, mientras Margot, erguida y fría como siempre, intentaba mantener la compostura. ‎‍‍‍‍‍‎

Ellas eran el único hilo de cordura en esa habitación, pero ni juntas podían detener el torrente descontrolado de Luciano, que parecía una fiera herida. ‎‍‍‍‍‍‎

—¡Ella no puede ganar! —rugió de pronto, golpeando la mes