Valeska avanzó en silencio, sin apurar el paso, pero tampoco deteniéndose a observar los cuadros genéricos en las paredes del hospital.

Había vuelto. Contra todo lo que le decía su orgullo, contra lo que sus instintos gritaban cada noche desde que Lisandro había abierto los ojos, había vuelto. Por él. O por su hijo. O porque, aunque no quisiera admitirlo, una parte de ella no sabía cómo cerrar esa historia sin antes mirar a Lisandro a los ojos y ver qué quedaba en ellos.

Un mes. Treinta días. Ese había sido el trato, y no uno que ella hubiese hecho con Lisandro, sino con Oliver, cuya mirada suplicante aún le revolvía el pecho. Había algo en esa desesperación muda que le recordaba todo lo que habían perdido. Y todo lo que quizás aún no estaba del todo perdido.

Se detuvo frente a la habitación de Lisandro. Tomó aire. Lo sostuvo unos segundos. Luego, empujó la puerta con suavidad.

Lisandro estaba sentado, semiincorporado, con una almohada apoyada detrás de la espalda. Tenía el cabello re