— Tá acordada ainda? — A voz de Rute veio baixinha do outro lado da cortina que dividia os quartos.

Priscila demorou pra responder. Secou uma lágrima que nem percebeu escorrer.

— Tô.

— Quer conversar?

— Não.

Rute não insistiu. Sabia reconhecer o tom. Priscila estava ferida — e era o tipo de ferida que não se via, mas sangrava por dentro.

Na boca de fumo, Fabão tragava o cigarro como quem engolia veneno. Observava o vai e vem da noite: os moleque com os radinho, as mina indo e vindo da laje do p