Alguns dias se passaram desde o café com Laura, mas a conversa ainda rondava a mente de Cecília como um eco que não sabia se era aviso ou lembrança.

As mensagens da irmã eram frequentes, quase diárias. Perguntas sobre como estava, sobre detalhes banais da rotina, sobre receitas que antes nunca pareciam interessar. No início, Cecília achou reconfortante. Mas, aos poucos, começou a notar que o tom mudava — havia sempre uma pergunta final que a levava, direta ou indiretamente, a falar de Enrico.

Naquela manhã, ela estava na cozinha, cortando frutas para o café, quando percebeu que ele estava demorando mais do que o normal para se arrumar. Quando Enrico apareceu, a gravata ainda solta no pescoço, os olhos dele estavam mais escuros do que o habitual.

— Você falou com ela hoje? — perguntou, indo direto ao ponto.

— Laura? — Cecília largou a faca na tábua. — Ainda não. Por quê?

Ele deu de ombros, mas o gesto estava carregado de algo que não era simples descaso.

— Só quero entender onde isso v