O salão da antiga fortaleza estava em caos. Gritos se misturavam a uivos, o choque de lâminas contra metal ecoava pelas paredes de pedra antiga, e o cheiro de sangue já impregnava o ar. Os olhos de Lysandra ardiam com a fumaça das tochas derrubadas e com as lágrimas que ela tentava conter. As correntes em seus pulsos, antes símbolo de submissão e humilhação, agora cediam, gastas pelo feitiço discreto que Aric conseguira lançar enquanto todos se ocupavam da rebelião.