O carro cortava a estrada em direção ao hotel, os faróis abrindo caminho no asfalto escuro enquanto o silêncio dentro do veículo era quebrado apenas pela respiração pesada de Justin.

Ele estava furioso.

Não era uma raiva contida, racional, era aquele tipo de ódio que se alimenta da humilhação, do ciúme, do sentimento insuportável de ter sido substituído.

— Aquela vagabunda… — ele cuspiu, apertando o volante com força. — Não perdeu tempo nenhum, né? Sumiu por uns dias e já tá de braço dado com o