A Predestinada do Alfa PT

O vento noturno soprava como um sussurro antigo, atravessando a clareira e fazendo as folhas dançarem como sombras vivas. No centro, a fogueira erguia-se em labaredas douradas que estalavam e crepitavam, lançando faíscas para o céu negro, onde a lua cheia reinava sozinha. O ar estava carregado de resina e fumaça, misturado ao cheiro selvagem da floresta — um perfume que só os lobos reconhecem como lar, intenso e penetrante, lembrando-lhes de noites antigas, caçadas esquecidas e uivos que ecoavam através de gerações.

A alcateia se reunia em silêncio cerimonioso. Guerreiros, caçadores, mães e filhotes formavam um círculo amplo, seus olhos refletindo a luz do fogo como pequenos sóis selvagens. Os filhotes — curiosos, agitados — se comprimiam mais perto da chama, buscando calor e conforto, mas também atraídos pelo peso invisível que pairava no ar. Alguns tremiam levemente, não apenas pelo frio, mas pelo pressentimento de algo extraordinário, algo que atravessava a memória da floresta e se enraizava nos instintos mais profundos de cada ser lupino.

No centro do círculo, sentado sobre uma pedra coberta de musgo, estava a Anciã Ilyrian. Sua pelagem marrom, manchada de cinza pelo tempo, parecia carregar o brilho da própria lua. As rugas em seu rosto eram como mapas de histórias antigas, cada linha contando batalhas, alianças e sacrifícios. Seus olhos — de um âmbar profundo — guardavam o tipo de sabedoria que nasce da convivência com séculos e do silêncio compartilhado com a noite e com os ancestrais.

O cajado de carvalho, entalhado com runas esquecidas, repousava ao seu lado. Quando Ilyrian inspirou fundo, até as chamas pareceram obedecer, diminuindo o estalo, como se a própria fogueira aguardasse por suas palavras. Cada fagulha que subia parecia dançar em reverência à presença da anciã, como se entendesse que histórias antigas exigem silêncio absoluto.

— Aproximem-se, pequenos — sua voz soou grave, carregada de vento e memória. — A noite está limpa… a lua vigia… e há histórias que só podem ser contadas sob esse brilho prateado.

Os filhotes se arrastaram para mais perto, sentando-se sobre as caudas, as orelhas voltadas para cada som. O fogo refletia nos seus olhos, e em alguns havia algo mais que curiosidade… havia medo. Porque todos sentiam a energia incomum que se infiltrava na noite — uma pulsação suave, quase imperceptível, mas viva, que vinha da própria terra. Alguns lobos mais velhos inclinavam a cabeça, sentindo a mesma vibração, lembranças ancestrais despertando em seus corações.

Ilyrian ergueu o olhar para a lua, e um arrepio percorreu seu corpo, mesmo após séculos de experiências.

— Esta não é uma história para dormir — disse, com um meio sorriso que não chegava aos olhos. — É para lembrar. Lembrar de quem somos… e do que está vindo.

Um sopro de vento atravessou a clareira, trazendo com ele o farfalhar das copas distantes. Alguns lobos mais velhos trocaram olhares, como se quisessem confirmar o pressentimento do outro. Havia magia naquela noite, uma daquelas raras e perigosas que atravessam as gerações, e o silêncio da alcateia pesava mais do que qualquer palavra.

— Há muito tempo… antes das nossas alcateias terem nomes … — começou ela, e sua voz parecia afundar na própria memória — …andou entre nós a loba sigma Prateada. E ela não era loba comum. Sua pelagem carregava a luz da lua, seus olhos refletiam o destino, e até os ventos paravam para escutá-la.

As chamas tremularam e, por um instante, se tornaram azuladas. Um filhote recuou, agarrando-se ao braço da mãe, os olhos arregalados pelo brilho sobrenatural que parecia envolver a Anciã.

— Ela só nasce quando a nossa espécie lupina está em perigo — continuou Ilyrian, a voz vibrando de força ancestral. — Quando as guerras ameaçam destruir o nosso mundo, quando os clãs sangram uns contra os outros… é então que ela vem. Ela vem para cessar as batalhas, guiar os perdidos, restaurar a ordem e salvar a nossa linhagem.

— Toda vez que a Prateada retorna à Terra — disse ele, fechando os olhos e sentindo a energia ao redor — os lobos sentem. O céu segura o fôlego. Os uivos silenciam. E, por alguns momentos, o mundo lembra que ainda existe esperança.

Um arrepio percorreu a clareira. Até os filhotes sentiram que algo maior do que eles estava prestes a se revelar. Alguns cerraram os olhos, outros respiraram fundo, tentando se preparar para a energia que crescia na noite, carregada de presságio e promessa.

— Esta noite, meus pequenos… o mundo voltará a sentir. Porque a Loba Prateada estará entre nós novamente, os ancestrais disseram-me.

Um vento súbito atravessou a clareira, arrancando folhas e galhos do chão, girando em redemoinhos selvagens. A lua cheia parecia pulsar, brilhando mais forte, iluminando cada árvore, cada pedra, cada lobo presente.

— Escutem bem — disse Ilyrian, erguendo o cajado, a voz vibrando com energia ancestral. — A Loba Prateada não é apenas um lobo comum. Ela é filha da Deusa da Lua, Selene. Cada fio de seu pelo carrega a luz dos astros, cada uivo seu é capaz de dobrar o vento e dobrar o tempo. Quando ela nasce, a terra treme, o céu se curva, e até os antigos espíritos se curvam diante dela. Sua força é tão antiga quanto a lua, e seu poder será suficiente para deter guerras, restaurar o equilíbrio e erguer um Rei que jamais esqueceremos.

As chamas tremeluziam, e por um instante, se tornaram azuis. Um filhote recuou, engolindo em seco, sentindo a magnitude da história se materializar diante de seus olhos.

— E saibam — disse a anciã, a voz quase um sussurro carregado de trovão — através do sangue da Loba Prateada, um Rei se ergue. Não um rei comum, mas aquele que verá todos os lobos como irmãos e guiará nossa espécie à sobrevivência.

Ela respirou fundo, e os olhos dos filhotes se arregalaram, sentindo o peso ancestral das palavras que ecoavam entre as árvores, como se a própria floresta sussurrasse segredos antigos.

— Os ancestrais me avisaram… — disse Ilyrian, com a voz tremendo de emoção e poder — ela está prestes a nascer novamente.

O chão vibrou levemente, como se a própria floresta percebesse o momento. Um arrepio percorreu a espinha dos mais velhos. Até os filhotes se encolheram mais perto, alguns ofegantes, outros paralisados pelo medo e fascínio.

E então, do outro lado do oceano, o céu escurecia com nuvens carregadas. Raios riscavam o horizonte e trovões ecoavam entre as palmeiras, enquanto a chuva caía em cortinas densas, banhando ruas desertas e telhados encharcados. Algo extraordinário estava prestes a acontecer, e a Loba Prateada começava a se manifestar no mundo.