DANTE VELASQUEZ

Passei a mão pelo rosto, sentindo a barba por fazer arranhar a palma. Ela me odiava. Minha própria filha me odiava. Eu tinha vencido o mundo dos negócios, a Velasquez International tinha filiais em três continentes agora, mas eu não conseguia manter uma conversa de dois minutos com uma criança de seis anos.

— Sr. Dante?

Levantei os olhos. Alfredo estava na porta, segurando uma bandeja com uma garrafa de uísque e um copo limpo. Ele sabia que eu precisaria.

— Ela já foi? — perguntei.

— Foi, senhor. O motorista acabou de sair. — Alfredo entrou e colocou a bandeja na mesa. Ele não saiu imediatamente. Ficou parado, as mãos cruzadas, me olhando com aquela paciência infinita que estava começando a me irritar.

— O que foi, Alfredo? Diga logo. O sermão de hoje é sobre o quê? Minha falta de habilidade paterna ou meu consumo de álcool?

— Nenhum dos dois, senhor. — Alfredo pigarreou. — É sobre a sua teimosia.

— Cuidado, Alfredo.

— Com todo o respeito, senhor, mas já se pa