A madrugada se tornara uma língua estrangeira que Eduardo aprendia sílaba por sílaba. O ombro ardia como brasa enterrada, mas ele seguia. O leito seco serpenteava por entre pedras grandes, algumas lisas como osso polido, outras cortantes como promessa ruim. A lanterna ficou no bolso; a noite guiava melhor do que a luz quando a luz denuncia. A cada dez passos, ele parava, ouvia, cheirava o ar — como Aline ensinara. Água não corria ali, mas havia um rumor no fundo, uma lembrança líquida de quando