Ela está ali.

Tão imóvel. Tão frágil.

Mas... viva.

Os olhos permanecem fechados. O peito sobe e desce, guiado pelas máquinas.

E cada som que preenche aquele ambiente — os bipes, os sussurros dos aparelhos, o oxigênio — soa como uma trilha de esperança.

Porque, contra todas as probabilidades, contra o próprio destino, Amanda Duarte respira.

Mas quem pensa que isso acabou... se engana.

O que está por vir... será ainda mais sombrio. E mais mortal.

Moscou inteira parecia segurar o fôlego. As manchetes não paravam de piscar nas telas, como um soco no peito de quem lia:

“Amanda Duarte está viva... em coma. Acidente ou atentado?”

Dentro do hospital, o mundo parecia outro. O cheiro de antisséptico, o som metálico dos carrinhos de emergência, os passos apressados dos médicos... Tudo contrastava com o desespero que sufocava quem esperava do lado de fora da UTI.

Ali, João e Bruno pareciam duas sombras. Sentados, imóveis, com os olhos vermelhos, os corpos tremendo, como quem luta pra não desabar.