A chuva começou ainda antes do amanhecer, fina e constante, batendo nos vidros da janela com um som que parecia repetir o que Alice sentia: um peso no peito, uma confusão impossível de nomear.

O relógio marcava pouco mais de sete da manhã quando ela acordou — embora “acordar” fosse uma palavra generosa. Ela não dormira de verdade; apenas fechou os olhos e deixou as imagens do evento em São Francisco se repetirem como um filme quebrado.

Aquele olhar.

Aquele homem.

Aquela presença que parecia atravessá-la como uma corrente elétrica.

Alice sentou-se na cama, o corpo ainda quente, a pele pegajosa de suor. Uma leve febre queimava sob a pele, e o coração batia num ritmo que ela não conseguia controlar. Passou as mãos pelo rosto, tentando afastar a sensação de que algo dentro dela havia se partido.

Na cozinha, o cheiro de café fresco se misturava ao de pão tostado. Liandra estava de costas, preparando o desjejum, como fazia todas as manhãs. Mas quando ouviu os passos arrastados d