A madrugada pesava como chumbo.

O jato havia pousado há menos de uma hora, e o vento frio de Chicago cortava o ar quando Felipe atravessou o portão de ferro da propriedade.

A casa — ampla, silenciosa, imponente — o recebeu com a mesma frieza que ele trazia nos olhos.

André caminhava atrás dele em silêncio.

O som dos passos dos dois ecoava pelo mármore do hall.

Felipe tirou o paletó, jogando-o sobre a escada, e soltou um longo suspiro — não de cansaço, mas de exaustão emocional.

O nó no peito parecia não se desfazer. Ele cogitou sair para correr, tentar acalmar sua fera. Mas logo mudou de ideia ela estava a tentar tomar o controle. Ele tinha receio do que seu lobo seria capaz.

André hesitou antes de falar:

— Seu pai ligou. Queria saber por que você não fez o discurso.

Felipe apenas assentiu levemente, sem responder.

A mandíbula contraída, os olhos fixos em nada.

O silêncio entre eles era denso, quase palpável.

— Eu sei que não é da minha conta — continuou André, com cautel