No início da manhã, o telefone vibrou.

Arthur Orsini.

Felipe observou o nome na tela por alguns segundos, respirou fundo e atendeu.

A voz do pai era firme, direta, sem espaço para evasivas:

— Quero você aqui ainda hoje.

Convite de do ex-Alfa não se recusa, nem quando o Alfa é seu pai.

O carro cruzou os portões da propriedade dos Orsini, e a lembrança da infância o atingiu como um soco.

Nada ali mudava: a casa de pedra, o jardim meticulosamente cuidado, o cheiro de madeira e autoridade que impregnava cada parede.

Arthur o esperava no escritório.

Ao lado, Julie, sua mãe, observava calada, sentada em um dos sofás de veludo.

Felipe entrou com o porte de sempre — firme, contido, cada passo calculado.

Mas dentro dele, o lobo rosnava silenciosamente.

— Finalmente — começou Arthur, sem rodeios. — Imaginei que me procuraria depois do que aconteceu ontem.

Felipe manteve o olhar fixo.

— Não havia o que dizer.

— Não havia o que dizer? — repetiu o pai, a voz subindo um tom. — Você m