(POV Dorian Hale)

O vento da montanha vinha carregado de cinzas e cheiro de ferro.

Não era apenas o sangue dos caçadores — era o nosso.

O preço que se paga quando o mundo insiste em sobreviver.

A fenda estava silenciosa.

Os lobos dormiam espalhados pelo chão de pedra, corpos exaustos e feridos, almas marcadas por perdas que ainda nem tiveram tempo de entender.

Eu não dormia.

Alfas raramente dormem.

A mente não deixa.

A lua pendia acima, enorme e quase vermelha, o que nunca era bom sinal.

Quando