(POV Ronan Blackwood)

O vento do Norte tem um som próprio.

Não é brisa, é lâmina.

Corta o ar, arranca o calor e deixa só o instinto — o mesmo que sempre me guiou.

Quando o Eclipse caiu sobre o campo, eu soube que a hora tinha chegado.

O sangue congelava nas veias, mas a alma queimava.

Anos de fuga, de exílio, de promessas sussurradas às estrelas — tudo convergia ali.

A Lua chamava, e eu a ouvi.

Dorian ainda gritava ordens atrás de mim.

Selene brilhava no centro do caos, viva como um cometa.

Eli