(POV Selene) Meu nome é Selene Marlowe. Tenho vinte e dois anos e uma vida feita de retalhos que nunca se costuraram direito. Em algumas noites o mundo parece normal. Em outras, ele sussurra coisas que ninguém mais ouve. Hoje era dessas. Meus pais morreram quando eu era criança. É tudo o que sei. Nunca houve fotos, histórias, nada que preenchesse o vazio. Minha tia Ivy me criou sozinha e, sempre que eu tentava perguntar, ela desviava: “não é assunto pra você”. Cresci com um buraco que fala mais alto que qualquer resposta. Talvez por isso eu tenha aprendido a andar na sombra. A não chamar atenção. A existir em silêncio. Quem me vê enxerga só uma garota comum: um metro e sessenta e sete, cabelo castanho indeciso, olhos que minha tia insiste serem cor de mel. Eu nunca vi nada de especial neles. Nunca vi nada de especial em mim. A vida com Ivy é simples. Pequena demais. Trabalho que mal paga as contas, refeições rápidas, noites em claro. E é nessas noites que eu saio. Ando até cansar,

(POV Selene) O silêncio aqui dentro é quase pior que o lá fora. As sombras engolem cada canto; o chão range sob meus pés, coberto de poeira e manchas que poderiam ser ferrugem… ou sangue. Respiro fundo, mas o ar entra pesado, cheira a madeira úmida, fumaça velha e ferro. A floresta lá fora era aberta, aqui parece que as paredes estão fechando sobre mim. Pior que a casa abandonada que a tia Ivy sempre dizia pra eu evitar. Não é só silêncio — é como se o ar estivesse vivo, esperando, denso o suficiente pra pesar nos ombros. O cheiro azedo de mofo se mistura à fumaça antiga, e por um instante me sinto presa numa jaula. Uma jaula onde eu mesma me tranquei. Dou um passo para dentro e sinto. Uma pontada no pulso. Olho para o braço. A cicatriz, aquela marca antiga que sempre ignorei, pulsa fraca, emitindo um brilho quase imperceptível. Luz. Na minha pele. Meu estômago se revira. Tia Ivy sempre dizia que era só uma cicatriz feia, uma lembrança da infância que eu devia esconder com puls

(POV Selene) O depósito cheirava a madeira úmida e ferro quente. A lâmpada amarelada balançava levemente, fazendo as sombras se moverem como se respirassem junto comigo. Eu ainda sentia o pulso formigar, a cicatriz latejando como se tivesse coração próprio — um relógio interno marcando o tempo que eu não entendia. As palavras deles martelavam sem parar: selo, metamorfa, você sempre esteve lá. Era demais para uma única noite. Eu queria desligar. Eu queria minha tia, minha cama, o mundo pequeno e previsível onde o pior era a conta de luz atrasada. Afundei de volta na cadeira, as costas pesando contra o encosto frio. Passei as mãos pelo rosto, tentando apagar a cena do cais e o olhar de Dorian me atravessando como sentença. Não adiantou. Abri os olhos com a mesma náusea de antes. — Eu estou cansada. — A voz saiu áspera, quase um desabafo. — Cansada de correr atrás de perguntas sem respostas. Quero ir pra casa. Minha tia deve estar morrendo de preocupação. Dorian não reagiu de imediat

(POV Selene) O chão úmido da clareira grudava nas minhas botas. O vento gelado atravessava minha roupa fina, fazendo a pele arder. As árvores ao redor eram tão altas que pareciam muralhas, e seus galhos entrelaçados abafavam até a luz cinzenta do céu. O som da floresta não era silêncio — era um sussurro constante: o bater de asas escondidas, o estalar de galhos secos, o farfalhar de folhas como se algo nos observasse. Eu pensei na cozinha da minha casa, no cheiro de café queimando, no barulho previsível do portão de ferro. A comparação era cruel. Aqui, nada era previsível. Tudo respirava e parecia pronto para me engolir. A cicatriz no meu pulso latejou, e por um instante achei que ia brilhar de novo. Respirei fundo, tentando me convencer de que ainda tinha algum controle. Mas, no fundo, eu sabia: estava entrando em um território onde nada mais era meu. Ronan não perdeu tempo. Arrastou uma caixa de madeira até o centro da clareira e a abriu, revelando bastões, lâminas e facas organiz

(POV Selene) O uivo ainda ecoava dentro de mim quando a noite caiu sobre a clareira. Não era o silêncio comum de uma cidade adormecida, mas um silêncio vivo, sufocante, como se a floresta inteira prendesse a respiração junto comigo. O som parecia ter se infiltrado nos ossos, vibrando junto com a cicatriz no meu pulso. O frio não vinha só da noite, vinha de dentro, como se algo tivesse me marcado de forma definitiva. As árvores estavam imóveis, os animais em silêncio absoluto, e até o vento parecia hesitar em passar. Era como se a floresta inteira esperasse algo. E, no fundo, eu temia que esse “algo” fosse eu. O cheiro de sangue parecia grudar na minha pele, mesmo depois do banho rápido em uma bacia gelada. Eu me deitei, mas cada vez que fechava os olhos os olhos brilhantes daquelas criaturas voltavam, os rosnados, o choque dos golpes. E o mais perturbador era admitir: eu tinha gostado. Gostei da força, da velocidade, do instinto. Gostei da sensação de ser mais do que imaginava. Pen