O vento mudou naquela madrugada.

Não rugia, não cantava.

Sussurrava nomes.

Helena acordou com o som, o coração acelerado.

O fogo na lareira queimava baixo, mas o quarto parecia repleto de presenças invisíveis.

O selo em seu ombro pulsava em prata; o traço dourado, logo abaixo, respondia em vibração sutil.

Ela levantou-se, enrolando o manto em torno do corpo.

Ao abrir a janela, o frio entrou como uma respiração viva.

A neve caía em espirais lentas, e o vento parecia brincar com ela — formando rostos efêmeros, rostos que logo se desmanchavam.

Helena Morel.

A voz veio do ar.

Filha da ponte. Herdeira da fenda.

Ela fechou os olhos, tentando se convencer de que era sonho.

Mas o vento insistiu.

Escuta o que esquecemos.

Um clarão azul iluminou o horizonte.

E, por um instante, ela viu — nas montanhas, figuras translúcidas caminhando sobre o gelo.

Lobos imensos, guerreiros com armaduras de vento, mulheres com olhos prateados.

E, entre eles, uma presença familiar: Lyra.

— Não pode ser — sussurro