Naquela noite, ninguém dormiu cedo.

Não depois de descobrirem que as paredes da casa guardavam um “olho” antigo.

Helena caminhava pelos corredores com a lamparina, Lyria ao lado, Erynn atrás.

— Se a casa vê, por que não falou antes? — Helena perguntou.

— Porque ninguém perguntou direito — Erynn disse, seca. — Vocês se acostumaram a viver aqui como se fosse só abrigo.

Encostou o cajado na pedra. — Casa também é testemunha.

Lyria parou de repente.

— Aqui.

Era a porta de uma sala que quase ninguém usava: um pequeno cômodo no andar de cima, onde guardavam objetos antigos, roupas que não serviam mais, coisas que não tinham coragem de jogar fora.

A porta, até então sem importância, agora parecia… presente demais.

Helena aproximou a lamparina.

E viu.

— Mais riscos — murmurou.

Dessa vez, não eram arranhões antigos.

Eram novos.

Três linhas na vertical, uma cruzando.

Frescos.

— Isso… não estava aqui ontem — Helena sussurrou.

Erynn tocou a marca.

— Não tem cheiro dele.

— Dele quem? — Lyria pergu