A chuva começou de madrugada. Grossas gotas batiam contra o vidro panorâmico do edifício Genevesse, escorrendo em linhas tortas, como se a cidade chorasse em silêncio.

Do alto, o trânsito parecia uma serpente de luzes vermelhas; cada farol refletia a mesma cor do sangue que corria invisível nas veias das seis famílias.

Isabela estava de pé diante da janela, o casaco negro cobrindo o corpo magro. Os cabelos, agora soltos, caíam sobre os ombros, molhando o tecido.

O reflexo no vidro mostrava um rosto sereno — mas os olhos, de um verde profundo, denunciavam a tempestade que girava dentro.

Nicole entrou sem anunciar. — A mensagem é legítima. Veio do terminal pessoal de Arthur.

Isabela respondeu sem se mover: — Então ele ainda tem coragem.

— Ou desespero.

— É a mesma coisa, às vezes.

Nicole caminhou até ela, olhando a cidade abaixo. — Você realmente vai?

— Fui eu quem marcou o encontro, lembra? — Isabela virou-se, um meio sorriso. — Só estou devolvendo a iniciativa.

— E se for uma armadilh