Para mim, aquilo é uma assinatura. Uma prova de vida. De força. Uma prova irrefutável de que ele foi ao inferno... e voltou.

De roupas descontraídas, ele poderia, facilmente, ser um mercenário, um pirata moderno, aquele tipo de homem que você não sabe se foge… ou deseja desesperadamente.

De terno?

Ah... um mafioso. Frio. Perigoso. Impecável.

De jeans e camiseta?

Bad boy. Sem tirar, nem pôr.

E o cheiro...

Santo Deus, o cheiro dele.

O perfume invade o espaço. Preenche tudo. É força. Presença. Masculinidade líquida, concentrada, densa. Marcante. Envolvente. Inerente. Uma mistura perfeita de perigo e desejo.

E, como se eu já não estivesse suficientemente ocupada tentando entender se meu coração vai ou não sobreviver ao dia... outra pergunta me atravessa como uma lâmina:

Será que ele tem noção do quanto se destaca? Do quanto é impossível, simplesmente impossível, não olhar?

— Prazer em te conhecer. — A voz de Becca, rouca, levemente vacilante, me puxa de volta para a realidade.

— Você tamb