Lorenzo estava ali há muito mais tempo do que imaginava. A varanda do segundo andar da mansão era seu refúgio silencioso naquela tarde que morria em tons cor de mel. O vento brincava com a copa das árvores, carregando o perfume das flores do jardim e a lembrança de um tempo que ele havia enterrado bem fundo, ou acreditava ter enterrado.

Encostado na moldura da porta francesa, ele segurava uma xícara de