POV ELENAEl aire en el coro de la iglesia de San Judas a las afueras de la Ciudad de México, siempre es el más frío y el más denso, el que mejor huele a cera vieja, a madera centenaria y al incienso que sube desde el altar como las súplicas de los fieles. Desde aquí arriba, sentada frente al imponente órgano de tubos que heredé de la vieja rutina del pueblo, el mundo se reduce a una perspectiva perfecta. Una perspectiva donde nadie puede mirarme, pero desde la cual yo puedo desnudarlo todo con los ojos.Para el pueblo de San Judas, yo soy la viva imagen de la rectitud. Cumplo veintiún años arrastrando faldas largas que rozan mis tobillos, blusas abotonadas meticulosamente hasta la base del cuello y una trenza castaña, gruesa y apretada, que no deja escapar ni un solo mechón indómito. La señora Marta me sonríe cada domingo en la entrada, palmeando mi mano con su piel arrugada mientras alaba mi "pureza celestial" y mi "compromiso con el Señor". Si ella supiera. Si tan solo pudiera as

POV ELENA La cuerda en mi vientre se tensó al límite, un tirón eléctrico y abrasador que congeló mis músculos. Apreté los párpados con fuerza, hundiéndome los dedos con una desesperación ciega entre las piernas, buscando el golpe definitivo que me hiciera estallar en esa penumbra sagrada. El roce era rápido, húmedo, un pecado susurrado que ya no tenía freno. Estaba a un milímetro de romperme, con el nombre de Damián quemándome la garganta, lista para dejar escapar el gemido que coronaría mi condenación.Y entonces, el mundo se detuvo.Justo antes de caer al vacío del orgasmo, un sonido sordo rasgó el silencio sepulcral de la iglesia. Al otro lado de la rejilla metálica, el piso de madera del compartimento del sacerdote crujió bajo un peso imponente. Me congelé instantáneamente, con la mano atrapada entre mis muslos y el aire atorado en los pulmones. El corazón me dio un vuelco tan violento que sentí el impacto en la punta de los dedos.No estaba sola.A través de los pequeños agujer

POV ELENA La tortura de contenerme bajo sus órdenes me tenía al borde del colapso físico. Cada pulsación en mi vientre era un ruego silencioso, una súplica para que me permitiera acelerar los dedos y alcanzar el vacío, pero la voz implacable del Padre Damián seguía gobernando mis movimientos a través del hierro. Tenía los muslos temblando, la falda gris arrugada alrededor de mi cintura y la frente apoyada contra la madera lateral del cubículo, empapada en un sudor frío y espeso que me bajaba por la nuca.—Basta, Elena —la orden llegó de repente, cortante como un filo.Me detuve al instante, dejando escapar un quejido de frustración que no pude tragarme. Mi mano, humedecida y trémula, quedó suspendida en el aire frío. Mis ojos avellana, nublados por las lágrimas de la excitación contenida, buscaron desesperadamente su silueta al otro lado de la rejilla.—Bájate la falda —continuó su voz de barítono, que ahora arrastraba un tono rudo, casi peligroso—. Sal de ahí. Ve a la sacristía. Aho

POV ELENA El frío de la noche colándose por los vitrales altos de la sacristía fue lo que me devolvió a la realidad, aunque la realidad ahora era un concepto completamente distorsionado. Seguía sentada sobre la mesa de caoba, con las piernas desmadejadas, la piel del cuello ardiendo y los muslos manchados con el rastro de nuestra profanación. Frente a mí, el Padre Damián se abrochaba la sotana negra con la misma parsimonia y frialdad con la que cerraba el misal los domingos por la mañana. Sus manos grandes y venosas, las mismas que me habían sostenido con una fuerza brutal minutos antes, se movían con una precisión exasperante, acomodando el cuello clerical como si nada hubiera ocurrido.—Vístete, Elena —dijo sin mirarme, con su barítono recuperando esa gravedad implacable que me hacía temblar las rodillas—. El sacristán llegará temprano mañana para preparar la primera misa y no quiero cabos sueltos en este lugar. Tu penitencia de hoy ha terminado, pero esto apenas comienza.Mis oj

POV ELENA El sudor aún no se había secado en mi piel cuando el peso de la realidad volvió a aplastarnos dentro del despacho. El aroma a sexo, denso y explícito, flotaba en el aire de la oficina parroquial, mezclándose de forma casi grotesca con el olor a papel viejo de los libros de teología que Damián había tirado al suelo para hacerme espacio sobre el escritorio. Me incorporé despacio, abotonando lo que quedaba de mi blusa destrozada. Mis pechos aún palpitaban por la intensidad de sus succiones y el vello áspero de su rostro seguía marcado como un mapa encendido en mis muslos internos.Damián ya se había acomodado la sotana negra. Su rostro no mostraba ni un ápice de la tormenta carnal que acababa de desatarse sobre los documentos de la iglesia; volvía a ser el hombre impasible, frío y de postura correcta que atemorizaba y fascinaba al pueblo a partes iguales.—Vuelve a casa, Elena —ordenó con su barítono cortante, dándome la espalda mientras recogía los textos sagrados del suelo—