El estruendo dentro del almacén se convirtió en un latido visceral que retumbaba en las sienes de Cassy. El aire en la sección VIP, saturado de humo dulzón y el aroma a hierro del whisky, parecía vibrar bajo la luz de los focos que ahora se concentraban en la fosa central. Cuando Draven emergió del túnel, el tiempo pareció ralentizarse. Se había despojado de la camisa de seda negra; su torso, una escultura de músculo tonificado y piel bronceada, brillaba bajo la luz cruda por una fina capa de sudor. Desde su posición elevada, Cassy no podía apartar los ojos de él. Era la primera vez que veía la magnitud de su historia grabada en su cuerpo. Sus hombros eran anchos, potentes, y su espalda era un lienzo de tinta oscura: un cuervo de alas extendidas cuyas plumas se transformaban en espinas que descendían por su columna vertebral, rodeando una calavera de rasgos antiguos en el centro de sus omóplatos. Cada cicatriz que cruzaba sus tatuajes contaba una historia de supervivencia. Era un map

El sol comenzaba su lento descenso hacia el horizonte, tiñendo el cielo de la universidad con tonos de un naranja sangriento y violetas profundos, como si el propio firmamento estuviera presagiando la tragedia que se cernía sobre la pequeña ciudad. Las clases habían terminado hacía apenas una hora, y el campus, que momentos antes era un hervidero de voces, risas y pasos apresurados, comenzaba a vaciarse poco a poco, dejando atrás un silencio creciente que a Cassy se le antojaba amenazante, como la calma tensa que precede a la tormenta más violenta. Ella caminaba arrastrando los pies por uno de los pasillos traseros, esos que rara vez utilizaban los estudiantes y que conducían directamente hacia las puertas de salida traseras, las más cercanas a su barrio. Su cuerpo se sentía pesado, como si cada uno de sus miembros estuviera lleno de plomo, y su mente, todavía aturdida por la nota recibida horas antes y la imagen de Draven observándola desde las alturas, era un torbellino de confusió

El silencio volvió a caer sobre el almacén, pero ya no era el silencio tenso y cargado de violencia de hace unos minutos. Ahora era un silencio muerto, pesado, interrumpido únicamente por el sonido rítmico y lejano de las olas golpeando los pilares de cemento del muelle y por el llanto ahogado de Cassy, que poco a poco comenzó a ir perdiendo fuerza. Pasaron varios minutos, que a Cassy se le antojaron siglos. Poco a poco, el ataque de histeria que la había dejado sin aliento y sin fuerzas comenzó a remitir, dejándola agotada, vacía y temblando como una hoja en medio de una tormenta. Se apartó ligeramente del pecho de Draven, aunque seguía arrodillada en el suelo sucio y manchado de sangre, con las manos reposando sobre sus rodillas. Sus ojos, enrojecidos e hinchados, recorrían el rostro pálido e inerte del hombre que, hacía apenas unos minutos, la había destrozado con palabras y golpes, y al que ahora ella había dejado tendido a sus pies, al borde de la eternidad. Está vivo, se repet

El tiempo dejó de medirse en horas o minutos; para Cassy, el tiempo ahora se medía únicamente por el subir y bajar lento y rítmico del pecho de él. Habían pasado ya cuatro días desde aquella noche en los muelles. Cuatro días en los que el mundo seguía girando ajeno a la tormenta que ella mantenía encerrada entre cuatro paredes, y cuatro días en los que Draven seguía sumido en esa inconsciencia profunda, perturbadora y casi sobrenatural. Cassy nunca olvidaría el momento exacto en que todo esté desastre comenzó, como él había gritado su nombre. Fue segundos antes del caos total, justo cuando él montaba su farsa cruel para convencer a Igor de que ella no era nada. En medio de aquellos gritos, de los insultos y la violencia, él había dejado escapar un gruñido, una frase susurrada con una mezcla de ira y algo más que ella no supo descifrar: «¡No te das cuenta de con quién te metes, pequeña... yo soy Draven, y nadie, absolutamente nadie, se atreve a levantarme la mano». Esas palabras se

El viaje pareció interminable, aunque en realidad apenas duró unos veinte minutos. Cassy permanecía inmóvil, acurrucada en el suelo de la furgoneta, con los ojos fuertemente vendados por una tela gruesa y áspera que le impedía ver nada de lo que ocurría a su alrededor. Sus manos estaban atadas a la espalda con una cuerda resistente que le cortaba la piel y le dificultaba la circulación, provocándole un dolor sordo y constante que se mezclaba con el miedo que le atenazaba el pecho. Solo podía guiarse por sus otros sentidos. Escuchaba la respiración pesada y rítmica de los hombres que la acompañaban, un sonido frío y monótono que le recordaba que no tenía ninguna posibilidad de escapar. Sentía cómo el vehículo doblaba esquinas, aceleraba o frenaba bruscamente, cambiando de dirección una y otra vez, como si quisieran confundirla para que no pudiera recordar el camino de regreso. Las lágrimas resbalaban en silencio por sus mejillas, recorriendo su cuello hasta perderse en la ropa, mientr