Dos días después de la tormenta desatada en el hospital y del fuego silencioso que Chris Laurie había encendido bajo su piel, Leila regresó a la panadería. Los días habían pasado en cámara lenta, sobre todo porque no había tenido noticias de Chris. Desde que la dejó en su apartamento dos noches antes, no había sabido nada de él.¿Y si él se había arrepentido y ya no quería verla? ¿Y si no le había gustado el momento que ambos habían compartido en el auto? Las dudas la estaban matando lentamente. ¿Qué estaría haciendo el en esas 48 horas que no había tenido tiempo para contactarla? El aroma a canela, mantequilla horneada y azúcar glass la recibió como un bálsamo reconfortante, un recordatorio de que, a pesar del caos que amenazaba con devorar su vida exterior, en este rincón del mundo el tiempo parecía detenerse. Se sentó a la mesa del fondo junto a Estela, la anciana propietaria que la había recibido con los brazos abiertos cuando nadie más quería darle una oportunidad a una exco

—¿No le parece extrañamente familiar la esposa de la fotografía, señora Estela? —preguntó Teresa, arrastrando las palabras con una cadencia ponzoñosa, mientras sostenía el teléfono a escasos centímetros del rostro de la anciana. Su sonrisa, una línea tensa y artificial, delataba el placer absoluto que le provocaba ejecutar aquella ejecución pública.Estela parpadeó, ajustándose los anteojos con dedos temblorosos. Sus ojos recorrieron la pantalla del celular, leyendo el titular escandaloso, y luego, con una lentitud que a Leila le pareció una eternidad agónica, levantó la mirada. Miró el teléfono. Miró a Leila. Volvió a mirar el teléfono.—Esa es… —murmuró Estela, y su voz, usualmente cálida y maternal, se apagó, dejando una nota suspendida en el aire que congeló el pulso de la habitación.«Ay, Dios mío… ¿Acaso Bee puede revocar el traspaso de propiedad en este mismo instante? ¿Se puede anular un contrato legal si se demuestra que una de las partes ocultó su pasado judicial?», pensó

(POV de Teresa)El viaje de regreso a la mansión Bemont se sintió como una tortura de alta velocidad. Sentada en el asiento trasero del Mercedes Benz, con Irene ajena a todo a mi lado, aferrada a su maldito oso de peluche, sentía que la sangre me hervía dentro de las venas con una intensidad que amenazaba con hacerme perder los estribos. Mantuve la mirada fija en el paisaje urbano que se difuminaba a través de la ventana polarizada, apretando la mandíbula hasta que los músculos de la cara me dolieron. Larson conducía en un silencio sepulcral, lo suficientemente inteligente como para notar, a través del espejo retrovisor, que yo era una bomba de tiempo a punto de estallar.En cuanto el automóvil cruzó las majestuosas puertas de hierro forjado de la propiedad y se detuvo frente a la escalinata principal, ni siquiera esperé a que Larson me abriera la portezuela. Salí del vehículo de un portazo, dejando a la niña al cuidado de la niñera que ya nos esperaba en el vestíbulo. No quería

—Creo que deberíamos convertir eso en un póster gigante y pegarlo en medio de la calle —dijo Daisy en tono sombrío, señalando con el dedo el certificado de inspección sanitaria oficial que colgaba limpio y enmarcado en la ventana delantera. Leila había superado la rigurosa revisión del departamento de salud hacía apenas unos días con las mejores calificaciones posibles, demostrando que la cocina estaba impecable.—El señor Connor está empezando a creer en las reseñas falsas —murmuró Leila, apoyando los puños en el mostrador, sintiendo una punzada de derrota—. ¿Viste cómo me miró? Incluso él parece secretamente asqueado, o al menos asustado de que haya algo de verdad en lo que dicen en internet. Si la duda ya entró en la mente de nuestros clientes más leales, estamos perdidas.—Daisy… ¿realmente no podemos hacer algo legal o técnico con las reseñas negativas? —le preguntó Leila, girándose hacia ella con desesperación.—Ya intenté ponerme en contacto directo con las mega corporaciones

(POV de Teresa)El segundero del reloj de pared de la sala de estar resonaba como una tortura china en medio del silencio sepulcral de la noche. Sostenía la copa de cristal entre los dedos con tanta fuerza que el tallo amenazaba con quebrarse, mientras la fina capa de vino tinto temblaba al compás de mi propia furia.Hacía apenas unas horas que me había dado cuenta de la amarga realidad.Los hombres a los que les había pagado una fortuna en efectivo no habían hecho absolutamente nada. Ninguno de mis contactos en el barrio norte reportó disturbios, ni camiones de bomberos, ni vidrios rotos en la fachada de Sweet Bee's. Nada. El local seguía intacto, burlándose de mí en la distancia. Había intentado contactar a esos malditos matones de pacotilla una y otra vez durante la tarde, pero las llamadas caían directo al buzón de voz y mis mensajes quedaban suspendidos en el limbo de sus malditas líneas prepago. No pude dar con ellos por ningún lado. Se habían reído de mí en mi propia cara.