—Si es una Genovese, tiene un precio. Y si es la esposa de Petrov, tiene una sentencia de muerte o un destino peor.—¿Qué tienes en mente, hermano? —preguntó Mike, notando la obsesión peligrosa en su jefe.—Guerra total —respondió Alaric, mirando hacia el horizonte de la ciudad—. Voy a atacar sus rutas de suministro en Europa. Obligaré a Damián a salir de su madriguera en Moscú. Y cuando lo haga, quiero saber exactamente dónde guarda a su "joya" italiana.Alaric se quedó solo, el silencio de la oficina solo roto por el tic-tac del reloj de pared. No sabía que mientras planeaba la caída de la "perra de Petrov", en realidad estaba trazando el camino hacia la única mujer que había logrado encender algo más que furia en su corazón de piedra. El destino estaba jugando su mano más cruel, y Alaric Turner estaba a punto de, apostarlo todo sin saber quién estaba realmente al otro lado del tablero.La mañana transcurrió entre hileras de trajes italianos y camisas de seda que olían a la colonia

La gala estaba en su punto máximo cuando las puertas se abrieron para dejar pasar a una nueva figura que buscaba, desesperadamente, ser el centro de atención. Delfina Genovese entró al salón con una sonrisa ensayada y un aire de superioridad que hacía que el aire se sintiera más pesado.Llevaba un vestido rosado fucsia, estridente y de un corte tan revelador que resultaba vulgar para la sobriedad de la aristocracia moscovita. Se movía como si fuera la dueña del lugar, ignorando las miradas de desprecio de las matronas rusas.Anastasia, que estaba al lado de Damián, sintió cómo la sangre se le congelaba. El odio que sentía por su hermana era una llama viva que amenazaba con quemar su máscara de sumisión. Delfina no era solo su hermana; era la traidora que había celebrado su venta, la que había disfrutado verla ser arrastrada al infierno mientras ella se quedaba con las joyas y el dinero.Delfina se acercó con pasos calculados, balanceando sus caderas, hasta quedar frente a la pareja.—H

El rugido de los motores se apagó finalmente en la pista privada del JFK. La puerta del jet se abrió, dejando entrar el aire húmedo y cargado de Nueva York. Damián bajó primero, con esa aura de poder absoluto que siempre lo precedía, seguido por Anastasia y Coni.A lo lejos, ocultos en una camioneta de cristales tintados y utilizando lentes de largo alcance, los hombres de Alaric mantenían los dedos sobre los disparadores de sus cámaras.—¡La tengo! ¡La tengo en el visor! —susurró uno de los vigilantes.Pero el destino parecía jugar a favor del misterio. Justo cuando Anastasia pisó la escalinata, un camión de combustible se cruzó en la línea de visión. Luego, cuando el campo quedó despejado, Damián se posicionó de tal manera que su ancha espalda cubría por completo el rostro de su esposa. Para los ojos de Alaric, ella seguía siendo una silueta elegante, una melena de rizos oscuros y una piel de porcelana que se negaba a ser capturada en un píxel.Mientras los guardias cargaban el equi

El escenario en el muelle 14 era desolador. Damián caminaba entre los escombros humeantes, el olor a caucho quemado y combustible llenando sus pulmones. El imperio que tanto le costó levantar en América estaba reducido a cenizas. Boris caminaba a su lado, con la mano en la culata de su arma, vigilando el perímetro.De repente, el sonido de las sirenas cortó el aire. Varias patrullas de la policía de Nueva York y camionetas del FBI entraron a toda velocidad por la avenida principal del puerto.—¡Damián, muévete! —rugió Boris—. ¡No podemos permitir que te vean aquí!Damián maldijo en ruso y corrió hacia su camioneta blindada, logrando arrancar segundos antes de que los oficiales acordonaran la zona. Sin embargo, desde lo alto de una grúa abandonada, un sicario de Alaric disparaba ráfagas, pero no de balas, sino de fotografías con un lente de alta potencia. El flash invisible capturó a Damián Petrov en la escena del crimen: la evidencia perfecta para vincularlo directamente con el contra

El regreso a la mansión de Long Island fue un trayecto directo al infierno. El silencio dentro de la camioneta blindada era tan denso que resultaba asfixiante, interrumpido únicamente por la respiración agitada y errática de Damián. Tenía los dedos enredados con violencia en el cabello de Anastasia, obligándola a mantener la cabeza baja, sometida contra sus muslos. Cada bache de la carretera se sentía como un golpe directo en las costillas ya lastimadas de la joven.Cuando los neumáticos chirriaron sobre la grava de la entrada, Damián no esperó a que los guardias abrieran la portezuela. Arrastró a Anastasia hacia afuera por el cuero cabelludo. Ella soltó un alarido de puro dolor físico, intentando en vano sujetar las manos de su captor para amortiguar el tirón.—¡Camina, maldita sea, camina! —rugió Damián, subiendo los escalones del porche a zancadas.—¡Déjame, Damián! ¡Te lo juro, no estaba haciendo nada! ¡Suéltame! —lloraba ella, con la voz rota, sus zapatos planos arrastrándose sin