La puerta de la villa se cerró detrás de ellos con un sonido suave, casi íntimo. La penumbra los envolvió. Solo la luz de la luna, que entraba por los ventanales de vidrio, iluminaba el camino hacia la cama. El mar sonaba afuera, rítmico, constante, como un latido gigante.Mara caminó adelante. Sus pies descalzos apenas hacían ruido en el piso de madera. El vestido blanco de algodón se movía con cada paso, dejando ver la silueta de su cuerpo bajo la tela ligera. Joaquín iba detrás, con las manos en los bolsillos, los nudillos apretados. El corazón le latía con fuerza. Demasiada fuerza.De repente, Mara tropezó. Sus pies se enredaron en el borde de una alfombra. Dio un paso en falso. El cuerpo se le inclinó hacia adelante. Iba a caer.Joaquín reaccionó al instante. Sus brazos la rodearon por la cintura. La sujetó en el aire. La levantó como si pesara nada. Sus cuerpos quedaron pegados. El pecho de él contra la espalda de ella. La respiración de él caliente en su nuca.—Tranquila —dijo,

La luz de la mañana entró por los ventanales de la villa, filtrándose a través de las cortinas blancas de lino. El sol de las Maldivas pintaba el mar de tonos dorados y turquesas. Las olas sonaban suaves, como una canción de cuna que invitaba a quedarse en la cama para siempre.Mara abrió los ojos lentamente. Parpadeó. El techo alto, las vigas de madera, el ventilador girando sobre su cabeza. Sintió el calor de un cuerpo junto al suyo. La respiración pausada de Joaquín, aún dormido, rozaba su nuca.El corazón se le aceleró. Las mejillas le ardieron.La noche anterior regresó a su mente como un torrente. Los besos. Las caricias. Las manos recorriendo su piel. Los cuerpos fundiéndose en la penumbra. Los suspiros. Los gemidos. Las palabras que no terminaban de pronunciarse.Se llevó las manos a la cara. Las escondió entre las sábanas. Quiso desaparecer. Quiso que la tierra se la tragara.—Ay, no —murmuró, contra la almohada—. ¿Qué hice? ¿Qué hice?Se incorporó con cuidado, sin hacer ruid

El último amanecer en las Maldivas fue distinto a los anteriores. No más brillante. No más hermoso. Pero sí más agridulce. El sol se elevaba sobre el mar turquesa pintando el cielo de tonos naranjas y dorados, pero Mara no podía disfrutarlo del todo. Un nudo en el estómago le recordaba que ese era el final. Que las maletas había que cerrarlas. Que el paraíso quedaba atrás.Joaquín la encontró en la terraza, abrazada a sus rodillas, mirando el horizonte como si quisiera guardarlo en la memoria para siempre. Se sentó a su lado. No dijo nada. Solo la miró.—No quiero irme —susurró ella, sin apartar la vista del mar.—Lo sé.—¿Por qué todo lo bueno tiene que terminar?Joaquín tomó su mano. Sus dedos se entrelazaron con los de ella.—Porque así valoramos lo que tuvimos.Ella se giró. Lo miró. Sus ojos estaban brillantes, húmedos.—¿Volveremos algún día?—Cuando quieras.—¿Lo prometes?—Te lo prometo.Mara apoyó la cabeza en su hombro. Cerró los ojos. El sonido de las olas la mecía como una

La mañana estaba gris cuando Joaquín y Mara llegaron al hospital. El cielo cubierto de nubes bajas parecía reflejar el estado de ánimo de Joaquín, que desde el desayuno apenas había hablado. No estaba triste. Estaba pensativo. Cada visita a su abuelo era un recordatorio de lo que había perdido y de lo que aún podía recuperar.Caminaron por los pasillos blancos, los pisos de mármol brillando bajo la luz tenue. El olor a medicina y flores frescas llenaba el aire. Las enfermeras los saludaban con una inclinación de cabeza. Conocían a Joaquín. Sabían que era el único de la familia que visitaba al anciano con regularidad. El único que no había perdido la esperanza.Mara iba a su lado, con un vestido sencillo de flores, el cabello suelto. Llevaba una bolsa pequeña con frutas y un termo de café caliente. Sabía que Joaquín no desayunaba bien los días que venía al hospital. Quería cuidarlo. Quería estar ahí.Entraron a la habitación. El abuelo Félix estaba igual que siempre. Acostado boca arri

La noche cayó sobre la ciudad como un manto de terciopelo oscuro. Las luces de los edificios comenzaron a encenderse una a una, como estrellas urbanas que titilaban en la distancia. Mara salió del penthouse con el corazón acelerado, las manos sudorosas, la respiración entrecortada. Le había dicho a Joaquín que iba a ver a su madre. Era una mentira. Una mentira que le pesaba en el pecho como una piedra, que le raspaba la garganta cada vez que pensaba en ella. Pero no podía decirle la verdad. No podía decirle que iba a encontrarse con Sebastián. No podía decirle que necesitaba saber, de una vez por todas, qué había pasado con Hanny. Por qué lo había hecho. Por qué lo seguía haciendo.—¿Seguro que no quieres que te lleve? —preguntó Joaquín, desde el sofá, con la mirada fija en ella, tratando de leer sus ojos, de encontrar alguna pista.—Seguro —respondió Mara, sin mirarlo a los ojos, con la voz más firme de lo que realmente se sentía—. Mi mamá me manda el chófer.—¿A esta hora?—Quiere m