El penthouse estaba en silencio. Solo se escuchaba el ritmo constante de las pesas y la respiración controlada de Joaquín. Estaba en su gimnasio privado, como casi todas las noches. Era su ritual, su forma de despejar la mente, de sentir que tenía el control de algo en un mundo que a menudo se le escapaba de las manos.Camiseta blanca ajustada, sudor en la frente, brazos marcados por el esfuerzo. El cabello le caía sobre los ojos, pero no lo apartaba. Necesitaba concentrarse. Necesitaba no pensar. Porque desde que Mara salió, algo le molestaba. Algo en el estómago, algo en el pecho, algo que no sabía nombrar.Ella le había dicho que iba a ver a su madre. Pero su madre la había llamado a él antes, para preguntarle cómo estaba Mara, para decirle que la extrañaba. Y él le había dicho que Mara estaba bien, que la vería pronto. Pero su madre no mencionó ninguna cita para ver telas. No mencionó nada.Joaquín dejó las pesas. Se secó el sudor con una toalla. Caminó hacia la mesa donde había d

El sol comenzaba a declinar cuando Joaquín aún permanecía en el estacionamiento de la pista privada, con la cabeza apoyada en el volante de su BMW, los ojos cerrados, el corazón aún latiendo al ritmo de la carrera que había terminado horas atrás. El cuerpo le dolía. Las piernas le temblaban. Las manos le sangraban. Pero nada de eso se comparaba con el vacío que sentía en el pecho desde la noche anterior, desde que vio las fotos, desde que su mundo se derrumbó.No había vuelto al penthouse. No podía. No soportaba la idea de verla, de escuchar su voz, de tener que fingir que no sabía. Prefirió quedarse ahí, en el auto, con el motor apagado, la música apagada, los pensamientos encendidos como brasas que no dejaban de quemar. Cada vez que cerraba los ojos, veía a Mara con Sebastián. Cada vez que los abría, sentía el vacío. No había escapatoria. No había consuelo.El ruido de una moto se acercó. El rugido del motor le resultaba familiar, ese sonido grave y profundo que conocía desde hacía

La tarde caía sobre la ciudad cuando la moto de Luna se detuvo frente al estacionamiento donde Joaquín había dejado su BMW horas antes. El sol comenzaba a inclinarse hacia el horizonte, tiñendo el cielo de tonos dorados y anaranjados que se reflejaban en el asfalto aún caliente. No habían pasado tantas horas desde que salieron de la cascada, pero a Joaquín le parecía una eternidad. El tiempo se había vuelto líquido, resbaladizo, imposible de medir.Luna apagó el motor. El silencio fue abrumador después del rugido constante de la carretera. Joaquín bajó de la moto. Sus piernas aún temblaban, no por el cansancio, sino por todo lo que había pasado en las últimas horas. El cuerpo le pesaba. El alma le pesaba más. La chaqueta de cuero aún conservaba la humedad de la cascada, y el aire fresco de la tarde le pegaba en el rostro como una caricia fría.—¿Te llevo a tu casa? —preguntó Luna, quitándose el casco y dejando que su cabello negro cayera sobre sus hombros. El sol de la tarde iluminaba

La mañana había llegado con un sol pálido que se filtraba entre las nubes grises. Mara no había dormido. No había podido. Las imágenes de Joaquín y Luna en la cascada no se borraban de su mente. Por más que cerraba los ojos, por más que intentaba pensar en otra cosa, allí estaban. Él. Ella. La piel mojada. La cercanía. La traición.Había intentado quedarse en la cama. No pudo. Había intentado leer. No pudo. Había intentado distraerse con el teléfono. No pudo. Su habitación en el penthouse se había vuelto una prisión. Las paredes la asfixiaban. El silencio la atormentaba. La cama donde durmieron juntos le recordaba sus abrazos, sus besos, sus promesas.Todo era mentira.Todo había sido mentira.Se levantó de la cama cuando el sol comenzaba a asomarse. Se vistió con lo primero que encontró: unos jeans viejos, una sudadera gris, zapatillas. El cabello lo recogió en una cola de caballo desordenada. Sin maquillaje. Sin joyas. Sin nada. Solo ella. Solo su dolor.Salió del penthouse sin hace

Joaquín cruzó el umbral de la habitación como quien camina sobre el filo de un cuchillo. Cada paso era un esfuerzo, cada centímetro que avanzaba hacia la cama de su abuelo era un suspiro contenido, una emoción que amenazaba con desbordarse. Cinco años. Cinco largos años de espera, de noches enteras sentado en esa misma silla, hablando con un hombre que no podía responderle, contándole sus triunfos y sus fracasos, sus alegrías y sus penas, con la esperanza de que algún día, tal vez, sus palabras llegarían a algún lugar profundo donde la medicina no podía alcanzar.Y ahora ese día había llegado.Su abuelo estaba despierto.Sus ojos negros, profundos, brillaban con una luz que Joaquín creía perdida para siempre. La piel arrugada, morena, seguía siendo la misma de antes. El cabello blanco, fino como el algodón, también. Pero había algo diferente en él. Algo que no sabía nombrar. Tal vez era la vida. La vida que volvía a correr por sus venas después de cinco años de pausa.Joaquín caminó l