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Todos los capítulos de La Niñera de Los Gemelos del CEO Obsessivo: Capítulo 21 - Capítulo 30

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Elena—¿Ustedes QUÉ? —bramó Bia.Su voz resonó por todo el anfiteatro. Todos los alumnos se giraron. Hasta la profesora, que estaba escribiendo en la pizarra, se detuvo con la tiza en el aire.—Señoritas Santos y Lima —dijo la profesora, sin volver el rostro—, ¿quieren compartir lo que tanto conversan?—Hmmm —Bia tragó saliva. Su rostro rojo. Sus ojos desorbitados.— Estamos hablando... estamos hablando de lo impecable que está su cabello hoy.Y no era mentira. La profesora Leona tenía el cabello negro recogido en un moño perfecto, sin un pelo fuera de lugar, brillando bajo la luz fluorescente del aula.Sonrió. Medio sonrojada. Medio halagada.—Gracias. Pero concéntrense en la clase. Esto va a entrar en el examen de la próxima semana.—Sí, señora. No volverá a ocurrir. —Bia habló tan rápido que las palabras se atropellaron.Yo solté una risita ahogada. Ella también. Las dos mirando a la pizarra, fingiendo que no había pasado nada.Era clase de Neuropsicología. Mi favorita. La forma en

ElenaBia recuperó el aliento. Se acomodó el cabello.—Cambiando de tema. Hay una fiesta hoy. En la casa del capitán del equipo de fútbol americano.—¿Quién?—Ryan. Ese rubio gigante que parece una nevera.—Ah, él.—Te pidió tu número.—No se lo di.—Dáselo. Ven conmigo. Bebemos, bailamos, olvidamos los problemas.—No voy.—¿Por qué?—Voy a estar en casa. Cuidando a los niños.—¿Después del horario laboral?—No me gusta dormir lejos de ellos. Léo tiene pesadillas a veces. Desde que se enfermó, empeoró. Se despierta gritando. Llama a su madre. Si yo no estoy allí... se desespera.Bia me miró. Sus ojos se estrecharon.—Te estás encariñando demasiado, amiga.—No es cierto. Es mi trabajo.—El trabajo tiene horario. Tú vives allí. Cuidas de ellos 24 horas. Eso no es trabajo. Es familia.—No lo es.—Que sí. Te estás convirtiendo en su madre.—No es cierto.—Que sí. Y no te estoy juzgando. Solo te digo que necesitas tener cuidado. Los niños no son juguetes. Encariñarse demasiado duele cuando

ElenaEn la habitación de los niños, a la hora de dormir, Léo me llamó.—¿Tía Elena?—Dime.—La abuela dijo que usted es buena.—¿Sí?—Lo dijo. A papá. Dijo: "Ella es buena. No la dejes irse".—¿Y papá?—Él dijo: "No la voy a dejar".—¿Dijo eso?—Lo dijo. Lo juro por mi colección de dinosaurios.Besé su frente.—Duerme, amor.—¿Usted se va a quedar?—Me voy a quedar.—¿Siempre?—Por mucho tiempo.Sonrió. Cerró los ojos.Bajé las escaleras.Él estaba en el pasillo.—Necesitamos hablar —voz fría.—¿Sobre qué?—Sobre la manera en que te comportas.—¿Cómo me comporto?—Como si fueras la madre de ellos. Los estás confundiendo. Creo que es mejor que no duermas aquí.—¿Porque quieres deshacerte de mí?—Porque... —suspiró y se pasó la mano por la cabeza, pareciendo pensar— no puedo pensar bien cuando estás cerca.—Eso es problema tuyo.—Lo es. Y por eso quiero que te vayas.—¿Solo para que tú estés tranquilo?—Para poder trabajar. Para poder respirar. Para que no estés aquí cuando baje a toma

ElenaBailamos. Él pegado a mí. Sus manos bajando. Subiendo.—¿Quieres subir? —preguntó, sus ojos en mi escote.—No.—¿Por qué?—Porque no quiero.—¿Tienes miedo?—Estoy aburrida.Apretó mi cintura. Pegó mi cuerpo contra el suyo.—Eres complicada.—Eres predecible.—Yo puedo darte placer.—Lo dudo.Me besó. No esperó respuesta. Su boca se pegó a la mía. Forzada. Mojada. Torpe.Empujé.—No.—Vamos...—Dije NO.Agarró mi brazo. Demasiado fuerte.—No hace falta que seas grosera.—Suelta mi brazo.Apretó más.—Suelta o voy a gritar.Se rió. Apretó más.—Grita. Nadie va a oír.—Ella dijo que la sueltes.La voz vino de atrás. Helada. Conocida.Ryan soltó.Arthur estaba allí. Camisa negra. Pantalón negro. Cara de pocos amigos.—¿Quién eres tú? —preguntó Ryan, desafiando.—Su novio.Ryan me miró. Yo miré a Arthur.—¿Desde cuándo?—Desde ahora.Arthur tomó mi mano. Tiró. Salimos.En el coche, el silencio.—¿Viniste a buscarme?—Vine.—¿Por qué?—Porque te vi por las cámaras.—¿Me vigilaste?—E

ElenaLo primero que sentí fue el olor.No era mi olor. No era el jabón barato del baño del pasillo, ni el suavizante de supermercado que Jussara usaba en la ropa. Era... madera. Mar. Hombre. Abrí los ojos despacio, la luz de la mañana entrando por las rendijas de la cortina pesada. El techo era diferente. Más alto. Más oscuro. La cama era enorme. Las sábanas eran blancas, suaves, olían a él.Mi corazón se disparó.Estaba en su habitación. En la habitación de Arthur.No recordaba cómo había ido a parar allí. Lo último que me venía a la cabeza era la cocina. La encimera. El beso. Luego... nada. Un apagón completo. ¿Había bebido? ¿Me había dado algo? No, él no haría eso. Era un imbécil, pero no era un monstruo.Me senté en la cama. La sábana resbaló. Estaba solo en bragas. Y las bragas no eran las que había vestido el día anterior. Eran negras. De encaje. Caras.Mierda.Miré a mi alrededor. El sillón de cuero en el rincón. La mesa con el libro abierto. La fotografía de Elisa en la mesil

ElenaMi cuerpo se pegó al suyo. El delantal áspero. La piel caliente. El olor a comida y a hombre.—Buenos días —dijo él, sus labios a centímetros de los míos.—Ya dijiste eso.—Lo sé. Pero quería decirlo otra vez. De cerca.—Entonces dilo.Lo dijo. Con la boca. Pegada a la mía. El beso fue lento, rico, prolongado. La lengua paseándose, pidiendo permiso, tomando posesión. Mis manos subieron por su pecho, por sus hombros anchos, por su nuca. Mis dedos se enredaron en su cabello.—La casa está vacía —murmuré contra sus labios.—Lo está.—Nadie va a oír.—Nadie.—Entonces no contengas el gemido.Se rió. Me atrajo de la cadera. Me sentó sobre la barra de la isla. El mármol helado en mis muslos desnudos. La camisa blanca subió, mostró las bragas negras de encaje —las que no recordaba haberme puesto.Miró. Sus ojos oscuros ardiendo.—Estas bragas son nuevas.—No lo sé. Tú me las pusiste.—Yo las puse.—Y me diste dipirona.—Te quejabas de dolor de cabeza.—¿Me quejaba?—Te quejabas. Dijist

Elena—No voy.—Vas.—No voy.—Elena.—Arthur.Suspiró. Se pasó la mano por el rostro. Su paciencia estaba al límite. Llevábamos veinte minutos discutiendo en medio de mi habitación, yo sentada en la cama con las piernas cruzadas, él de pie frente a mí con los brazos cruzados.—Es solo una cena.—No es "solo una cena". Es una cena. En un restaurante. Con otras personas. Mirándonos.—¿Y qué?—¿Y qué? Que soy tu niñera, Arthur. La gente va a hablar.—La gente ya habla.—Peor.Se arrodilló frente a mí. Sus manos tomaron las mías.—Escucha. Ya no quiero escondernos.—No nos escondemos.—Que sí. Duermes en mi habitación, te despiertas en mi cama, usas mi ropa, comes mi comida, te acuestas conmigo todos los días —y nadie lo sabe.—Cida lo sabe.—Cida no cuenta. Doña Marta finge que no ve. Sebastião desvía la mirada. Pero yo quiero que lo sepan.—¿Para qué?—Porque ya no quiero que seas "la niñera". Quiero que seas "Elena". Mi Elena.Mi corazón se disparó.—¿Tuya?—Mía. Si tú quieres.—Quier

Capítulo 28ElenaEl lugar estaba en la terraza de un hotel. No un hotel cualquiera. Uno de esos que ves en las telenovelas, que sale en la revista de viajes, que cuesta más por noche de lo que yo ganaba en seis meses de trabajo en la cafetería.El ascensor era de vidrio. Subía despacio. La ciudad allá abajo, los edificios parpadeando, las luces amarillas. Me sentí pequeña. Y enorme al mismo tiempo. Pequeña porque no merecía estar allí. Enorme porque lo estaba.La terraza era abierta. Mesas blancas con manteles de lino. Velas altas en candelabros de plata. Camareros de esmoquin negro, circulando silenciosos, como peces en un acuario. El suelo era de madera clara. El techo era el cielo. Las estrellas —las pocas que São Paulo dejaba ver— estaban allá arriba, tímidas, como si pidieran permiso para brillar.El maître nos recibió con una sonrisa ensayada. "Buenas noches, Sr. Volpi. La mesa de siempre." Nos condujo hasta la esquina, cerca del parapeto. La vista más bonita. La mesa más discr

ElenaEl vino llegó. Él lo probó. Lo aprobó. Sirvió. Brindamos. El silencio era agradable. El tipo de silencio que no necesita ser llenado. Hasta que una voz cortó el aire. Fina. Dulce. Venenosa.—¿Arthur? ¿Arthur Volpi? Dios mío, ¡eres tú mismo!Una mujer se acercó. Rubia. Perfecta. Vestido negro corto, escote en la espalda, cabello liso brillando. Tenía el tipo de belleza que no pide permiso —entra, se sienta, desordena. Y estaba sonriéndole a él como si yo no existiera.—Olivia —dijo él. La voz neutra. El rostro sin expresión.—¡Vaya, cuánto tiempo! Estás guapísimo. Más guapo de lo que recordaba. —Se inclinó para besar su rostro. Él lo permitió. Seco. Rápido.— ¿Y esta es...?Sus ojos finalmente me encontraron. Recorrieron mi vestido rojo. Mi escote. Mi cabello. El lápiz labial. La abertura en el muslo. La alianza en su dedo.—Elena —respondió Arthur.— Mi novia.—¿Novia? —Soltó una risita corta.— No sabía que tenías novia.—Ahora lo sabes.—¿Y a qué te dedicas, Elena? —Me miró de pi

ElenaDesperté con el sol en la cara.No era el sol aburrido de São Paulo, gris y perezoso. Era un sol dorado, cálido, que entraba por las rendijas de la cortina pesada y pintaba la habitación de luz. Y desperté con brazos alrededor de mi cintura. Brazos fuertes. Pesados. Calientes.Intenté soltarme. Despacio, sin hacer ruido. Deslicé la cadera hacia un lado, tiré de la cintura, traté de escapar. Él tiró más fuerte. Mi cuerpo se pegó al suyo otra vez. Su pecho en mi espalda. Su respiración caliente en mi cuello. Su barba sin hacer rozando mi piel.Sonreí.—Sé que no estás durmiendo.—Hmmm —murmuró. La voz ronca de sueño. Su brazo apretó más. Me reí. Una risa sincera, agradable, que escapó sin pedir permiso.—Tengo que prepararme. Los niños ya están volviendo.—Elena... —arrastró la mano por mi brazo, cogió el móvil de la mesilla, entrecerró los ojos ante la luz de la pantalla.— Son las 7 y 34 minutos.—Sí. Y tienes que trabajar.—Soy el dueño de la empresa.—Aun así.—¿Aun así qué?—A

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