No conseguía dormir.Me di vuelta en la cama hacia un lado, hacia el otro, me enrollé en la sábana, me desenrollé. Nada. El beso en el despacho todavía ardía en mis labios. La mesa de vidrio. Sus manos en mi cabello. La lengua. El gemido. El "vas a acabar conmigo".Mierda.Miré al techo. Él estaba arriba. En la habitación separada. ¿Durmiendo? Probablemente no. Él nunca dormía.Me levanté. La sed era una excusa. Lo sabía. Pero mis pies ya estaban en el pasillo antes de que mi cerebro diera permiso. El piso de madera crujió. La casa estaba oscura, solo las luces de emergencia en el suelo, parpadeando débil.Bajé las escaleras despacio. La cocina estaba al fondo, después de la sala, después del pasillo de servicio. Cuando llegué a la puerta, me detuve.Él estaba allí.Arthur. De espaldas a mí. Pantalón de pijama gris, baja en la cadera. Y sin camisa.Dios mío.Su espalda era ancha, musculosa, con una ligera capa de vello claro bajando por la columna. Sus hombros eran anchos, su cintura

El silencio en la mansión era diferente ahora.No era ese silencio pesado de antes, de gente escondiendo cosas, de fantasmas caminando por el pasillo. Era un silencio tranquilo. De cansancio. De fiebre que bajó. De niño durmiendo tranquilo. Léo se había apagado después de la medicina, el rostro finalmente relajado, la temperatura casi normal. Lara estaba a su lado, acurrucada, como si supiera que su hermano necesitaba protección. Los dos dormían abrazados en la misma almohada.Doña Marta había bajado. ¿Arthur? Arthur no había vuelto al despacho. Lo sabía porque pasé por el pasillo y vi la puerta abierta, la silla vacía, las pantallas de las cámaras apagadas. Debía estar en algún lugar. En el jardín. En el despacho. O en su habitación.No importaba. Necesitaba una ducha.El agua caliente iba a lavar el sudor de la noche mal dormida, el olor a medicina, el sabor a miedo que todavía estaba en mi boca. Entré en el baño del pasillo —el que estaba cerca de mi habitación, el que compartía co

Arthur bajó una hora después. Yo estaba en la sala, ayudando a Lara a armar un rompecabezas. La vieja estaba en el sillón, con la pierna cruzada, tomando té. No apartaba los ojos de mí. No de una manera aterradora. De una manera evaluadora. Como si yo fuera un animal de zoológico y ella estuviera decidiendo si merecía el bisturí o la caricia. —Elena —me llamó. —¿Doña Marguerite? —Cuéntame. ¿Cómo conseguiste este trabajo? —Hum... fue medio accidental. Vine a la entrevista. No pasé. Entonces Lara tuvo una crisis. Yo ayudé. Él me contrató. —Él no contrata a nadie. ¿Cómo lo conseguiste? —No pedí ayuda. Solo hice lo que había que hacer. —¿Y qué hiciste? —Respiré. Me senté en el suelo. Esperé. Ella se calmó. —¿Solo eso? —Solo eso. La vieja se quedó en silencio. Bebió otro sorbo de té. —Mi hija Elisa también era así. Tranquila. Paciente. Se sentaba en el suelo con los niños. Esperaba. Respiraba. —¿Usted la extraña? Me miró. Sus ojos azules brillando. —Todos los días. Desde qu

El día amaneció caluroso.No de esa manera normal de São Paulo, con sol amarillo y cielo azul. Era un calor pesado, que oprimía el pecho, que hacía sudar la piel solo de pensar en levantarse de la cama. Los niños estaban en la piscina desde las ocho de la mañana, Léo gritando "¡MIRA, YO SÉ BUCEAR!" y Lara riendo bajito, cosa rara, que me calentó el corazón.Yo estaba sentada en el césped, con un libro de psicología abierto en el regazo, pero no leía nada. Mis ojos estaban allí, sí, pero mi cabeza estaba en otro lugar. En el despacho. En él.Arthur no había salido de casa ese día. Estuvo en el despacho toda la mañana, la puerta cerrada con llave, las cortinas cerradas. Yo no sabía qué hacía allí dentro. ¿Trabajaba? ¿Pensaba? ¿Se arrepentía de la noche anterior? ¿Se arrepentía del beso en el pasillo, de su mano en mi muslo, del casi en la cocina?Quería subir. Quería llamar a la puerta. Quería preguntar.Pero no podía. Era empleada. Era niñera. Era demasiado joven. Era demasiado inexper

ArthurElla estaba allí.Sentada en la encimera de mármol, pierna abierta, la boca roja, la mirada desafiante. Las bragas en el suelo. El sujetador caído. El pecho marcado de rojo donde había mordido. Y yo con el pantalón a media pierna, la polla palpitando de deseo, el olor de ella en mi dedo, en mi boca, en mi pecho.Sabía que si lo dejaba pasar, me iba a arrepentir.—Cállate —ordené. No era enfadado. Era orden.Y entré.El gemido de ella fue ahogado, pero lo oí. Lo sentí.La carne caliente, apretada, mojada —me tragó por completo.La sujeté fuerte de la cintura y empecé a follar. Sin cariño, sin conversación. Solo el sonido de mi cadera golpeando la suya, la encimera crujiendo, su cuerpo reaccionando. Ella intentaba mantener el control, pero vi cómo su cara se perdía.La agarré del cabello. Tiré con fuerza hasta que su cuello quedó bien expuesto. Mordí allí. Dejé marca. Ella gimió otra vez.¿Ella quería fuego? Yo iba a quemarla entera.Solté el cabello. Le di una bofetada en la car