Mis piernas no me obedecían. Estaba atrapada entre la cama de seda y la imponente realidad de este hombre que no debería ser capaz de notar un detalle tan minúsculo.—Señor Graves… yo… ya me lo puse —logré articular, con la voz quebrada.—Mentira —sentenció él, acortando la distancia entre nosotros—. Charlotte era meticulosa. Se bañaba en esa esencia hasta que cada poro de su piel gritaba su nombre. Tú, en cambio, hueles a miedo. Y el miedo apesta, Sloane.Se detuvo a centímetros de mí. Su calor corporal me golpeó como una ola. A pesar de la venda negra que ocultaba sus ojos, sentí que me estaba escaneando, que podía ver cada uno de mis poros, cada una de mis debilidades.Él extendió su mano. Antes de que pudiera reaccionar, atrapó mi muñeca izquierda.Su agarre no fue brusco, pero fue inamovible. Sus dedos eran largos, calientes y poderosos. Me arrastró hacia él con un tirón firme, obligándome a quedar a milímetros de su pecho.Podía escuchar su corazón. Era rítmico, lento, aterrador

El mundo se detuvo. Mi corazón, que hace un segundo golpeaba con fuerza contra mis costillas, pareció congelarse en un solo latido agónico.Malachi Graves no estaba ciego.Sus ojos, de un gris tormentoso y afilado, no buscaban el vacío. Estaban fijos en mi reflejo. Me diseccionaban a través del espejo con una intensidad que me hizo sentir desnuda, a pesar de la bata que me cubría.—Te dije que no cerraras la puerta, Sloane.Su voz era un susurro letal, despojado de la falsa vulnerabilidad que había mostrado antes.Me quedé petrificada en el umbral. El cuchillo en su mano brilló bajo la luz de la lámpara. La sangre, roja y espesa, comenzó a brotar de la palma de su mano, goteando sobre el mármol blanco de la mesa de noche.—Entra —ordenó. No fue una invitación. Fue un mandato que mis músculos obedecieron antes que mi mente.Di un paso hacia el interior de la habitación. El olor a whisky era más fuerte aquí, mezclado con el aroma ferroso de la sangre fresca.—Cierra la puerta —dijo él,

El sonido de los monitores cardíacos era lo único que existía en mi universo.Un pitido constante. Rítmico. Irritante.Abrí los ojos con dificultad. La luz blanca del hospital me cegó al instante, y sentí un pinchazo agudo en el brazo izquierdo.—No te muevas —ordenó una voz ronca a mi lado.Malachi.Estaba sentado en una silla de cuero junto a mi cama. Tenía la camisa arremangada hasta los codos y el rostro marcado por ojeras profundas.No llevaba la venda. Sus ojos grises, fríos y penetrantes, me estudiaban como si fuera una pieza de artillería que acaba de disparar.—¿La niña? —pregunté, con la voz seca como el papel de lija.—Está bien —respondió él, sin un gramo de calidez—. Sus padres están agradecidos. Tú, en cambio, has estado fuera durante treinta y seis horas.Intenté incorporarme, pero un dolor punzante en la espalda me obligó a soltar un jadeo.—La herida es profunda —dijo Malachi, levantándose—. Los cirujanos tuvieron que extraer esquirlas de cristal de tu omóplato. Casi