Alessia Vittoria BelleroseEl tiempo no sana, solo enseña a caminar con la herida abierta.Pasan semanas desde aquella mañana en que Dante y yo decidimos ir tras la tumba de mi padre. Semanas de búsquedas, de archivos incompletos, de mensajes que llegan cuando menos los esperamos, de miradas cargadas en la mesa familiar, de Isadora caminando por mi casa con sonrisa de novia perfecta y veneno escondido bajo la lengua.La mansión Bellerose se convierte en un tablero. Mi madre finge calma, Lorenzo finge felicidad e Isadora finge amor. Nadie finge mejor que los culpables.La boda se anuncia con una prisa absurda. Lorenzo dice que no quiere esperar, que la vida es corta, que después de tantas tragedias la familia merece una celebración. Bianca aplaude la idea como si no fuera una locura. Isadora sonríe cada vez que alguien menciona el vestido, las flores, la música.Yo observo, Dante también, no intentamos detener la boda, la dejamos avanzar. Porque Octavia encuentra algo en la tumba de mi

Alessia Vittoria BelleroseLa sangre de Dante no se quita de mis manos. Froto mis dedos contra la tela de mi vestido mientras los hombres de Rocco lo llevan por el pasillo principal de la mansión, pero el rojo sigue ahí, metido en las líneas de mi piel, debajo de mis uñas, en mi pecho, en mi garganta.Dante está vivo, eso repito, está vivo. Tiene que estar vivo, no acepto otra cosa.—¡Preparen la habitación del ala norte! —grita Rocco mientras sube las escaleras junto a dos hombres que cargan a Dante.Yo voy detrás de ellos, temblando, con el vestido de la boda pegado al cuerpo y las flores blancas del jardín todavía aplastadas bajo mis zapatos. Cada paso que doy deja rastros húmedos sobre el mármol, agua, tierra y sangre mezcladas como si la mansión hubiera decidido mostrar por fin todo lo podrido que escondía.Detrás de mí, el caos continúa.Mi madre llora en el vestíbulo, pero ya no sé si llora por Dante, por mi padre, por Lorenzo o porque su mundo perfecto acaba de romperse frente

Alessia Vittoria BelleroseDante no despierta. Su mano se mueve apenas una vez, como si quisiera demostrarme que sigue aquí, que su cuerpo todavía pelea, que el hombre imposible que se atravesó entre una bala y yo no piensa rendirse tan fácil.Pero no abre los ojos. Y cada minuto que pasa me arranca un pedazo de calma.Estoy sentada junto a su cama, con los dedos entrelazados a los suyos, escuchando su respiración pesada. El doctor Vargas dejó instrucciones claras: controlar la fiebre, revisar el vendaje, no permitir que se levante, no moverlo más de lo necesario. Rocco repitió cada indicación al pie de la letra, pero yo sé que todos piensan lo mismo.El verdadero problema no será mantener vivo a Dante. Será mantenerlo quieto cuando despierte.La habitación huele a alcohol, sangre limpia, vendas y lluvia. Afuera, la mansión sigue en movimiento. Escucho pasos, voces contenidas, hombres vigilando cada pasillo. La boda terminó hace horas, pero el desastre todavía respira bajo este techo.

Dante Salvatore ValcárcelDespertar duele. No de una forma poética. Duele como si alguien me hubiese metido fuego bajo la piel y luego hubiera decidido coserme vivo para que no me quejara. El hombro me arde, el pecho me pesa y cada respiración parece arrastrar vidrio por dentro.Pero estoy vivo. Eso ya es una mala noticia para demasiada gente. Abro los ojos apenas y lo primero que veo es a Alessia. Está a mi lado, con el rostro pálido, los ojos húmedos y la mano aferrada a la mía como si hubiera pasado horas sosteniéndome de regreso a este mundo.Quizá lo hizo.—¿Mataste a alguien sin mí? —murmuro.Mi voz sale rota, ronca, casi inútil. Ella se queda inmóvil un segundo. Después llora. Y verla llorar por mí me golpea más fuerte que la bala.—Eres un imbécil —acusa, con la voz partida.Intento sonreír, pero hasta eso duele.—Ya me lo habías dicho.Alessia se inclina sobre mí, con cuidado de no tocar la herida, y me mira como si quisiera besarme, golpearme y volver a coserme ella misma pa

Alessia Vittoria BelleroseCorro hacia el sótano con el corazón golpeándome las costillas, no pienso, no respiro, solo corro.Rocco baja delante de mí con el arma en alto, seguido por dos hombres de Dante. Los pasos resuenan contra las escaleras antiguas de la mansión, secos, violentos, como si la casa estuviera anunciando otra desgracia antes de que podamos verla.El mensaje sigue ardiendo en mi cabeza.“Mientras él sangra, la verdadera llave está bajando al sótano.”Amara, no puede ser, no quiero creerlo, no quiero volver a mirar a alguien que amo y preguntarme si todo fue mentira.Cuando llegamos al último escalón, el aire frío del sótano me golpea el rostro. Huele a humedad, vino viejo, piedra mojada y miedo. Las luces parpadean una vez, como si la mansión también dudara antes de mostrarme lo que viene.—Atrás —ordena Rocco.No obedezco. Paso junto a él y avanzo por el pasillo central, las puertas reforzadas siguen abiertas, todas abiertas. Mi estómago cae.—No… —susurro.La celda