Dante Salvatore ValcárcelLa lluvia cae sobre Enzo Ferraro como si el cielo también quisiera lavarle la cobardía de la cara. Pero hay manchas que no se limpian con agua.El hombre está de rodillas frente a nosotros, empapado, temblando, con la capucha tirada a un lado y los ojos moviéndose de Alessia a mí como los de una rata buscando el agujero más cercano para escapar.No lo encontrará. No esta noche. No después de haberla dejado en un altar. No después de haberle robado dos millones. No después de haber usado unas fotografías para intentar arrancarle más dinero a la mujer que ya humilló una vez.Miro a Alessia de reojo. La lluvia le moja el cabello, le pega la tela del vestido al cuerpo y le corre por las mejillas como lágrimas que ella no está derramando. Está pálida, pero no rota. Sus ojos están clavados en Enzo luce tranquila, pero se que no lo está, es una forma de protegerse cuando le quiere arrancar la cabeza a alguien.Esa es mi Alessia. No la mujer que espera ser salvada. La

Alessia Vittoria BelleroseLa lluvia convierte el puente en un escenario miserable. Enzo está de rodillas sobre el asfalto mojado, con la cara golpeada, la ropa empapada y esa expresión cobarde que antes confundí con dulzura. A pocos metros, Amara tiembla bajo la lluvia, con el rostro pálido y los ojos llenos de lágrimas.Yo no sé a quién mirar primero. A Enzo, el hombre que me dejó en el altar. A Amara, mi mejor amiga, la mujer que me acompañó cuando el mundo entero se burló de mí. O a Dante, que permanece a mi lado como una sombra armada, furiosa, esperando que yo decida qué hacer.El mensaje anónimo sigue abierto en su teléfono.“La novia encontró al novio. La amiga perdió la máscara. Pero todavía no sabe quién abrió la primera puerta.”Esa frase intenta hacerme mirar a Amara como enemiga. Y por un segundo lo consigue. Un segundo horrible. La observo bajo la lluvia y busco señales de mentira. Un gesto. Una mirada. Una grieta. Pero lo único que encuentro es miedo. Miedo puro. Miedo

Dante Salvatore ValcárcelIsadora sonríe cuando me ve. No a todos. A mí. Como si este teatro fuera solo para mis ojos.—Buenas noches —saluda.Su voz es suave. Perfecta. Detestable. Lorenzo se levanta y camina hacia ella. Le toma la mano con un orgullo patético, como si estuviera presentando un trofeo y no una bomba con tacones.—Ella es Isadora Vitale —anuncia—. Mi futura esposa.Alessia se queda inmóvil. Su rostro no muestra dolor. No muestra miedo. Eso me preocupa más. Porque sé lo que Isadora representa para ella.Mi pasado. La muerte de su padre. La traición. La sombra de una mujer que puede decir una sola frase y envenenar la mesa completa. Mi primera reacción es levantarme y sacarla de esta casa arrastrándola del cabello.Mi segunda reacción es peor. Matar a Lorenzo por atreverse a meterla bajo el techo de Alessia. No hago ninguna. Porque Alessia sigue con la mano sobre mi rodilla. Y sus dedos se cierran apenas. No me detiene con fuerza. Me detiene con confianza.Me dice sin p

Vittoria BelleroseLa mansión Bellerose amanece distinta. No porque las paredes hayan cambiado ni porque el mármol del vestíbulo haya perdido su brillo frío. Todo sigue igual: los jarrones enormes, las flores recién cortadas, los retratos familiares observando desde las paredes como jueces silenciosos, las escaleras amplias que tantas veces bajé sintiéndome pequeña dentro de mi propia casa.Pero hoy nada se siente mío del mismo modo. Hoy hay hombres de Dante en las entradas. Hay cámaras revisadas, pasillos vigilados, puertas que permanecen cerradas y miradas que se esconden cuando paso. Isadora duerme en el ala oeste como una serpiente dentro de una caja de cristal. Lorenzo finge tranquilidad. Bianca finge inocencia. Y Dante camina por la mansión como si hubiese nacido para dominar cualquier lugar donde pone los pies.Yo intento respirar en medio de todo. Intento recordarme que esta sigue siendo mi casa, que no soy una invitada., que no soy una prisionera, que no soy una heredera asu

Dante Salvatore ValcárcelLa puerta queda cerrada. Alessia duerme detrás de mí.No profundamente. No en paz. Una mujer como ella no duerme en paz dentro de una casa llena de serpientes. Pero duerme lo suficiente para que su respiración se vuelva lenta, para que sus dedos dejen de aferrarse a la sábana, para que el cansancio le gane a la guerra por unas horas.Yo no duermo.No puedo.Estoy sentado en el borde de la cama, con la camisa a medio abotonar, los guantes sobre la mesa de noche y el arma descansando cerca de mi mano. La observo en silencio. La luz gris de la madrugada entra por las cortinas y cae sobre su rostro, suavizando todo lo que el mundo se empeña en endurecer.Alessia Bellerose.La mujer que debía ser una llave.La mujer que debía servirme para cobrar una deuda.La mujer que debía usar para recuperar mi imperio.Y ahora la miro dormir como si el destino de toda mi maldita vida dependiera de que nadie cruce esa puerta.Qué patético.Qué humano.Qué peligroso.Me levanto