Después del desayuno, Harry me propuso dar un paseo por su jardín. Accedí. Él hablaba sobre el hermoso día, sobre lo bien que estaba su mamá y mi tía, pero mi cabeza solo pensaba en Charlotte.— Evangeline, ¿estás bien?— No — dije exhalando un suspiro.— ¿Qué sucede? Puedo ayudarte.— Es que… Charlotte llega en dos días y se enterará de que yo seré tu futura esposa. No sé cómo reaccionará. Debí haberle escrito. Tal vez ya no quiera ser mi amiga y…— Hey, tranquila —me dijo tomándome de los hombros, obligándome a mirarlo a los ojos y sacándome así del abismo de cavilaciones en el que estaba cayendo—. Todo saldrá bien; es mi hermanita. Estará muy feliz por los dos.— Eso espero.— Y si no es así, no te preocupes, que nosotros no viviremos con ella.— ¡Harry! — le grité, mientras él solo soltaba una carcajada.El día había pasado rápido y en total felicidad. Lo único que me mantenía desconcertada era Charlotte; no quería tener a mi cuñada en mi contra. Además, adoraba a Charlotte; era m

Me desperté con los ladridos de Valto. Lo llamé y vino, apoyándose contra mi cama. Enterré los dedos en su pelaje, tratando de calmar los nervios que ya revolvían mi estómago. Todo estaba listo para el baile, pero una inquietud danzaba bajo mi piel.Me vestí con un sencillo traje de muselina, pero mi mente ya estaba en el vestido. Hoy lo recogería. Mi tía Ágata y Elena me acompañaron al pueblo.El aire olía a pan y tierra húmeda. Al entrar en la boutique de Madame Renée, la campanilla tintineó. Y allí, como una pesadilla hecha realidad, estaba Clara Thorne.No estaba mirando telas. Estaba plantada frente al espejo, vestida de un gris austero. Al verme reflejada, se volvió lentamente. Su sonrisa era falsa, y sus ojos azules, fríos como el hielo, me escanearon de arriba abajo.—Evangeline. Felicidades —dijo, con una voz suave como un rasgón—. Quién lo hubiera dicho. La futura señora de Forteng. Recuerdo como si fuera ayer cuando parecías animar mis esperanzas con el duque. Me pregunto

El aire de la noche era fresco y llevaba el aroma lejano de los jardines dormidos. Envuelta en mi camisón más ligero, apoyada en la barandilla del balcón, miraba las estrellas sin verlas. Mi mente era un torbellino de recuerdos del día: la carta, la cabaña, sus manos en mi cintura, la promesa ardiente en sus ojos. Un calor persistente me recorría cada vez que pensaba en él, en la tentación de desabrocharle aquella camisa y explorar el territorio de músculo y piel que intuía debajo. Suspiré, frustrada y excitada a partes iguales. Era hora de intentar dormir.Dejé la puerta del balcón abierta para que corriera la brisa y me acosté. Las sábanas frescas fueron un alivio momentáneo. Cerré los ojos, obligándome a pensar en ovejas saltando una valla, no en un duque con el cabello desordenado por mis dedos.Fue entonces cuando lo oí.No fue el viento. Fue un roce áspero contra la piedra, justo debajo de mi balcón. Un pequeño cascabel de gravilla.Valto, que dormía enroscado junto a la puerta,

Los tres días habían pasado volando.Supe aprovechar al máximo cada minuto a su lado y aún así no fue suficiente.La última noche cayó sobre mi como un manto de plomo. Un silencio anormal, pesado, se había apoderado de la casa. No podía estar en mi habitación, respirando esa quietud que anticipaba la ausencia. Estaba otra vez en el balcón, abrazándome a mí misma contra el frío que venía de dentro, no del exterior.No hubo ruido de gravilla esta vez. Solo la sombra familiar que surgió de la oscuridad y se encaramó a la barandilla con la práctica silenciosa de quien ya ha recorrido ese camino. Harry. Llevaba ropa sencilla botas pesadas y una chaqueta de cuero, no el frac de nuestras noches de baile. Olía a aire frío y a determinación.No dije nada. Él tampoco. Se acercó y me envolvió en sus brazos, y yo enterré el rostro en su cuello, aspirando su esencia, tratando de grabarla en mis pulmones. No había espacio para lágrimas; el cuerpo estaba demasiado entumecido por el dolor anticipado.

La sangre me hirvió, borrando el miedo inicial y dejando solo una rabia pura y cortante al ver su sonrisa de satisfacción. Su presencia confirmaba todas mis sospechas más oscuras.—Eres un cobarde —escupí, y mis palabras resonaron en la sala fría—. Un cobarde y un miserable. Utilizar el sello de tu padre, la autoridad de la corona, para vengar tus despechos… es lo más bajo que he visto.Erick no se inmutó. Su sonrisa se ensanchó, como si mis insultos fueran cumplidos.—¿Cobarde? Yo diría más bien… ingenioso. Tu bruto campesino con título robó lo que era mío. Esto no es una venganza, es un reequilibrio. Una lección sobre a quién perteneces.—¡No te pertenezco! —grité, avanzando un paso—. Y él no es ningún bruto. Es diez veces el hombre que tú nunca serás.—Tal vez —concedió con fingida condescendencia, examinándose las uñas—. Pero los hombres, por brillantes que sean en el campo de batalla, son terriblemente frágiles. Una bala perdida. Una orden mal entendida. Un… accidente con la bayo